Archipiélago Realidad

Recital poético de SEXTA VOCAL BANDA DE POETAS

2012-01-30T11:04:00.000+01:00

Se haaaaaaace saaaaber, que el próximo 4 de febrero, coincidiendo con la fecha del nacimiento de mucha gente, y entre otros, del genial pintor cubista francés Fernand Léger, el colectivo "Sexta Vocal Banda de poetas" en un alarde de generosidad ilimitada hacia sus conciudadanos, presenta el libro "Paseante sin destino", del poeta Alejandro Olalla Borrás, además de presentar poemas y escritos de diversa índole del resto de componentes de la banda.

El evento se celebrará, recuerdo, el día 4 de Febrero en la Casa Roja calle Correos a las 22h de Manzanares el Real, municipio ubicado al norte de Madrid con un castillo y todo, muy bonico. El evento es, aunque parezca mentira, gratuito, y quien quiera podrá participar y recitar poemas o artilugios creados por el/ella mism@ o de otro autor/a.

La muerte y tú

2012-01-30T00:48:00.000+01:00

Ramell Ross

La muerte está más allá de tus manos,
más allá de tu pasillo con ventanas,
más allá,
con aquel olor a iglesia
y plato vacío.

Más allá de tus piernas
más allá,
la muerte en los bolsillos de las viejas
que se buscan los recuerdos.

La muerte y tú tan lejos
porque la muerte no es la cama donde nos buscamos,
la muerte es el sofá donde no nos encontramos.

Tú selvas y la muerte azulejos,
la muerte entrecejos y tú lenguas volcánicas
que escupen desde lejos.

La muerte pis de viejo
y tú la boca que sangra
en medio del silencio.

El jardín de las delicias, El Bosco

Aromos en flor, poema de Nicanor Parra

2012-01-28T23:25:00.001+01:00

Paseando hace años
Por una calle de aromos en flor
Supe por un amigo bien informado
Que acababas de contraer matrimonio.
Contesté que por cierto
Que yo nada tenía que ver en el asunto.
Pero a pesar de que nunca te amé
-Eso lo sabes tú mejor que yo-
Cada vez que florecen los aromos
-Imagínate tú-
Siento la misma cosa que sentí
Cuando me dispararon a boca de jarro
La noticia bastante desoladora
De que te habías casado con otro.

El internet de Morel

2012-01-26T18:31:00.000+01:00

Influenciado por elcuento La invención de Morel, de Adolfo Bioy Casares

Morelera un niño callado, extraño. En la escuela los niños no lellamaban para jugar porque siempre estaba hablando de cosas raras;duendes, dragones y magia. El día de su undécimo cumpleaños, yviendo la afición de su hijo por quedarse en casa y no jugar con elresto de niños, sus padres le regalaron un ordenador por sucumpleaños. A partir de entonces Morel y su máquina se volvieroninseparables.

Durantelos años de colegio e instituto, Morel pasó las tardes en su cuartojugando al ordenador, peleando y viajando por lugares digitalesllenos de píxeles y princesas, píxeles y monstruos, píxeles yjuegos.

Pasóel tiempo y Morel creció. Se le pasó la adolescencia delante de unapantalla, y también se le pasó la oportunidad de jugar de manerareal.

Yacon veintiún años, Morel empezó a preocuparse por su porvenir y sepropuso inventar un videojuego para ordenador totalmenterevolucionario. Consistía en que el jugador se introdujera en eljuego de forma total: física, mental y emocionalmente.

Paraaplicar su idea eligió su mundo favorito, el del videojuego Battle3000. Este mundo virtual representaba un mundo fantásticoplagado de duendes, hadas y bosques gigantescos.

Eljugador, para introducirse dentro de aquel mundo, debía registrarsea sí mismo como un avatar independiente. Y para ello, su cuerpodebía ser analizado y comprimido a escala. Alteró la webcam queusaba para hablar con sus amigos seguidores del Bottle 3000 yconsiguió elaborar un artefacto que lo reprodujo a escala reducidaen un entorno digital.

Despuéspensó en el aparato Abdo Max de su padre para ejercitar losabdominales. Le cortó las ventosas que se ajustaban a la barriga yse las puso en la cabeza. Dos en la frente, otras dos en cada lado, yotras dos en la nuca.

Despuésunió las ventosas a unos cables que llevó hasta un puerto USBalterado que conectó al ordenador. A través de un softwareespecialmente adaptado por él, consiguió transferir sus ideas alordenador.

Porúltimo, para enviar sus emociones al computador, Morel no teníaninguna idea. La verdad es que las emociones no eran algo común enél. Pensó en lo que le hacía feliz: conseguir tesoros y monedas enLortio, ciudad del puerto de Battle 3000, y lo que le poníatriste: ver morir a algún amigo digital. Sobre todo, aquella vez queExcalibur murió por esas flechas orientales lanzadas a traición.

Conestos pensamientos revueltos en la cabeza, volvió a ponerse lasventosas del Abdo Max y transfirió sus sensaciones. Como unnuevo Adán, el Morel virtual tardó poco tiempo en ser configurado.Aquí no existía el barro, y fueron los bits lo único que necesitóel pequeño Dios para hacer su doble perfecto y digital. Y, agotado,esa noche se fue a dormir.

Aldía siguiente Morel se sintió liviano, muy liviano. Las manos se leclareaban y en su estómago se podía ver descomponiéndose elsándwich con queso que se había comido el día anterior para cenar.

Asustadosalió de la habitación pero cuando llegó el baño ya solo lequedaba un pulmón, 3 uñas del pie derecho, los dos pezones, unaceja y medio codo. A los pocos segundos desapareció completamente.

Elnuevo Morel, desprendido del mundo atroz y real, saltará, cabalgaráy luchará por las selvas del mundo de Battle 3000 , feliz porser eternamente aceptado.

Descripción del acto

2012-01-12T15:48:00.002+01:00

Math creative studio

Hacerel amor

yrecoger los trozos de pan

quevas dejando por la casa.

Hacerel amor

comosi no hubiera más viento

quenuestras manos.

Hacerel amor

quitarnosestas pieles del medio

yjuntar el espinazo.

Hacerel amor

comosi la cama estuviera a punto

deser ceniza.

Lamerel amor

comosi todas las carreteras acabaran en nosotros

yfueran carne.

Hacerla guerra

yque la ONU nos declare

AlertaTerrorista.

Abrirel amor

deshacerel nudo

lasgargantas

lasnarices

yrecuperar la vista

lasraíces.

Penetrarel amor

pararozarnos las raíces

paravestirnos de raíces y lamernos las raíces.

Destrozarel amor

astillaslas sábanas que siempre nos atan

cuandoes de día.

Respirarel amor

yque no puedas respirar

nidormir

tranquila.

Fuerzaen el amor como si fuéramos compuertas

comosi fuéramos entradas y ríos

comosi nuestros labios Molotov

comosi nuestras lenguas

pulpade sangre.

Sin camino

2012-01-11T16:38:00.000+01:00

Ramell Ross

Para qué abrir la camisa si todos tus labios

toda tu sangre de batalla

toda tu selva y tu savia

ya tan lejos.

Para qué salir a cazar si ya no hay tigre

caliente

en los cadáveres.

Ahora todos tus labios,

todos tus labios de lunes que amanece

de miércoles de frutas

labios de viernes que escuecen y se escapan

están más allá de las ventanas

y no vuelven.

Ahora tú con chaleco antibalas

Tú sin puñales de caminos

para mi

y yo aquí sentado sin sangre

y sin ti.

Feliz Navidad

2012-01-03T01:27:00.000+01:00

Cuando llegaron las lluvias y los árboles del parque se quedaron secos y esqueléticos, en la televisión empezaron a poner a todas horas un anuncio perfecto:

"PONITRON, el Poni que hará feliz a su hijo. Relincha, corre, come azucarillos, y ni se caga ni se mea en la alfombra. No lo dude, el regalo de estas Navidades. Por tan solo 2000 pesetas tendrá en su casa un increíble PONITRON."

Teníamos la cantinela todo el día en la cabeza. Y claro, Amanda empezó a pedírnoslo. 2000 pesetas era dinero, pero Irene, mi mujer, me convenció: "bueno, los reyes del año que viene serán más flojos...una vez es una vez". Pues eso. Una vez es una vez. Y le compraríamos a nuestra querida hija un hermoso PONITRON made in China que recordaría toda la vida.

Quise que todo saliera bien y que no hubiera prisas de última hora así que, un día que pude salir un poco antes del trabajo, me escapé a un centro comercial a por el juguete. Estábamos a principios de Diciembre, pero el furor consumista ya había dejado temblando los estantes. Me empezó a entrar el nervio, el ansia, y solo veía competidores por todos lados. "Me cago en la hostia" pensé, "mi hija no se va a quedar sin su regalo". Caminaba cada vez más rápido por los pasillos del centro comercial, mirando con rabia a los padres, a las abuelas de mierda que creen saber qué es lo que quieren sus nietos.

Tenía miedo. Miedo de ser un padre de mierda. Un padre que no aprecia a su hijita regalándole el mejor juguete posible. Tenía miedo. Miedo, también de la cara de Irene y su tristeza, de nuestra decepción. Con los puños apretados atravesé el pasillo de las muñecas, el de los juegos de mesa y el de material de guerra infantil hasta que llegué al pasillo de "Superventas". Allí chillaba todo el mundo y un padre calvo y con mala leche, sacó a pasear su puño derribando a una hilera de abuelos que cayeron al compás del hilo musical.

Como yo no tenía tiempo de diversión, esquivé al calvo y a su puño con mala leche y busqué entre la gente al PONITRON de las narices. Por fin. Al final del pasillo pude ver la caja y me lancé como un loco a por ella. Pesaba bastante y me pareció que dentro algo olía muy mal. Como a gato muerto. Pensé que sería algún viejo, víctima de la ira del calvo.

Mientras corría hacia la caja registradora agarré las 2000 pesetas que tenía en el bolsillo, y se las lancé a la cajera con violencia. Cuando llegué al coche, respiré, por fin, después de diez minutos. "Joder, tengo al puñetero poni conmigo" pensé. Eso si, la vuelta a casa la tuve que hacer con las ventanillas bajadas porque algo apestaba en el coche. "Seguro que he pisado una mierda al salir echando hostias de ahí, pero bueno, merece la pena porque tengo el PONITRON para Amanda".

Llegué a casa y envolví rápido el regalo, temiendo que alguien viniera (aunque era imposible, Irene y Amanda habían ido a ver a los padres de Irene) y me pillara con la sorpresa. Después de envolverla, la guardé en el armario del pasillo. Un lugar profundo y que solo abrimos para sacar el árbol de Navidad, el trivial y los manguitos de Amanda. Dos semanas después Irene y yo fuimos, más tranquilos ya y sin carreras, a comprar el resto de regalos.

Los días pasaban e Irene seguía en el curro, trabajando poco y ganando mucho, yo al revés y Amanda con aquel imbécil de su clase, Tomás, que no dejaba de meterse con él. Salvo los resfriados y las cañas que me tomaba los viernes con los colegas, todo era más o menos igual. Esperaba con ansia el momento de ver la cara de mi hija al descubrir su regalo.

Y bueno, después de Nochebuena y Navidad, de la borrachera de Nochevieja, de tantas luces, de tanta alegría y tantos polvorones, llegó la noche de Reyes. Joder. Cómo apestaba el puñetero armario. Cuando Irene y yo fuimos a por los regalos a eso de las doce de la noche, notamos una hostia de olor fétido en la cara. A mi se me saltaron las lágrimas e Irene se fue corriendo a vomitar al baño. Era raro de narices porque aunque el armario era profundo, no había ni cañerías ni cosas raras que pudieran oler mal. No se. Irene y yo nos acojonamos. No era un miedo normal, era una especie de vergüenza y en aquel momento sentimos un dolor en la tripa muy raro, entre nervios y nauseas.

Aguantando la respiración y sin hacer ruido para que Amanda no se despertara, Irene y yo cogimos el regalo y la llevamos a nuestro cuarto. Estaba claro que había algo podrido, nauseabundo, dentro de la caja. Se suponía que tendría que haber un PONITRON ahí dentro con sus pilas y sus luces, hecho en alguna fábrica China, con la delicadeza de unos deditos pequeños e inocentes, con su pelo suave y su melena y su cola. Un poni que hiciera feliz a nuestra hija. Un poni que haría compañía a Amanda mientras nosotros nos íbamos a tomar algo, o a hacer el amor, o yo que se, lo que nos diera la gana. Un poni que cuidara y que quisiera a nuestra hija.

La caja estaba ahí, encima de la cama, y ni Irene ni yo nos atrevíamos a abrirla. El olor seguía siendo asqueroso y tuvimos que correr las cortinas y abrir la ventana. Al final fue Irene la que se atrevió a abrirla. Admito que mi supuesta mayor valentía como hombre de la casa se fue al garete. Irene empezó a rasgar con cuidado las líneas punteadas, pero cuando se dio cuenta que se resistía un poco, se puso nerviosa y empezó a rasgarlo todo con furia. Y abrió la caja.

Lo que había allí no era un PONITRON, ni tan siquiera un juguete. Lo que había allí era algo muerto. Algo que, terriblemente muerto, olía a niño chino de nueve años muerto desde hacía semanas. Un cuerpecito descompuesto, terrible, y que había sido colocado allí por error en el lugar de un precioso y suave PONITRON para mi hija de nueve años. Lo que yo más quiero en este mundo.

Encuentro en la carretera

2011-12-25T23:49:00.000+01:00

KARL SCHMIDT -ROTTLUFF

Me acerco a ti con el mapa entre losdedos

el camino lleno de manos pero tú tanselva

tan muro sin persianas

tan tigre lleno de nudos que esimposible

alcanzarte.

STOP

"Prohibido pasar de 50

grados"

Eres dura como un espejo

pero poco a poco apareces

y ya masticas el asfalto

cuando estás nerviosa.

Vuelves y te pintas los labios defrutas y

todas las ventanas se te abren

sin que te des cuenta.

Tu cuerpo,

asediado de señales

mareado de rotondas

ve pasar el tráfico mientras tose

y tose

lleno de ganas.

Educación sentimental

2011-12-22T15:30:00.000+01:00

Chema Madoz

Desde pequeño el amor en un cajón:

"Más vale pájaro casado que cien amantes volando".

Más valía, más vale

morder la jaula que cazar volcanes con la lengua.

Mejor usar muletas de labios

mejor tener, mejor atar

mejor criar un mar esclavo

en la pecera de la tripa.

No lo dudes y clava a tu amad@ al suelo

día a día a la cocina y los sillones.

Clava al suelo

(con enormes puntas de hielo)

la sombra de la cama

y asesina al tigre que se esconde

debajo.

Mejor parar y medir el calor exacto

necesario

que te ofrecen

y dar las gracias.

¿Para qué correr si cada persona tiene un final

un reposabrazos asesino,

un tropezón de jaulas

grises?

Escribe cartas de despedida a tus amantes y a tus labios,

cartas de hasta nunca a tus manos,
a la oscuridad suicida de otros cuerpos y vuelve al sillón,

enciende la tele y aguanta la respiración:

empieza a oler a podrido.

Hazme la guerra

2011-12-16T00:46:00.002+01:00

Lauren Craste

No medejes en paz.

Nunca.

Hazmemil guerras

dededos

deagujeros,

miradassin tregua.

Noquiero estar en paz;

measustan los bichos

suaves

queduermen en sofás y que me sorben el ombligo

y elalma.

Moléstame

Córtatelas uñas cuando hacemos el amor,

y hazel amor,

cadavez que abra un grifo.

Pero siquieres dejarme en paz y te escuecen los pies,

y tellama el humo caliente de los cuerpos,

norompas los puñales llenos

aún

desangre nuestra

ydéjalos

a mano

y sedientosde guerra.

La superviviente

2011-12-13T15:16:00.000+01:00

ENJEONG NOH

Tengouna colección de cadáveres,

atadaal pie,

a lasmanos.

Todasson bellas y sonrientes,

perotú, querida y amada cadáver,

estásaquí,

mirándomea los ojos.

Madre

2011-12-11T23:54:00.000+01:00

Madre y niño, Guayasamín

Sino te hubiera gustado leer,

ahoratendría martillos o piedras

enlas manos.

Sino te gustara leer

seríaun hombre normal,

unhombre que abre los cajones y encuentra cosas.

Unhombre admirable que confunde un cuello de mujer

conun jarrón o con un plato hondo.

Mediste el mejor arma del mundo,

27balas,

ymiles de zombies grises para disparar.

Sino te gustara leer,

sino tuvieras (y tuviera) ese hueco insaciable en la sangre,

nosería yo,
no seríamos nosotros.

¡Alto ahí!

2011-12-09T00:33:00.001+01:00

Roberto Kusterle

Ahora

quesolo nos quedan

cucharasy tijeras

teempeñas en ser caliente,

rompertu nariz contra mi pecho

tropezartede ganas

enmi puerta.

Quédateahí,

enel borde

estirandoel tiempo

lamirada.

Noagotes el calor

quese esconde en las ramas

detu pelo,

yquédate ahí

siempre

enla memoria.

Vida

2011-12-08T00:51:00.000+01:00

La muerte de Marat, de J.L. David

Con 17 años, Rodolfo caminaba alegre por la vida. Su única intención era descubrir el mundo y enamorar a chicas guapas pero un día, todo se torció.

Al salir de casa ese día para ir a por el pan, tuvo el presentimiento que iba a morir. Se olvidó del pan, volvió a su casa a coger unas pocas cosas y se fue de casa. Rodolfo se pasó la vida viajando, huyendo, pero llegó el momento en que se cumplió su presentimiento. Rodolfo, con 82 años, murió en su cama rodeado de sus tres hijos, su esposa y sus cinco nietos.

*

2011-12-06T12:08:00.001+01:00

Man Ray

Sino fuera por el limón que te nace

tanrojo

entrelos labios

todosería tan desierto,

todotan piel

todotan ceniza y tan madera seca.

Entrelos labios, como un relámpago húmedo

tulengua me indica el camino perdido a las algas

lavuelta al terreno viscoso

muscular

dela pasión.

Mañana 3 de diciembre, recital de Sextavocal en la Vitrina, Soto del Real

2011-12-02T21:29:00.001+01:00

Mañana sábado me estreno con la compañía serrana de poesía Lasextavocal. Espero que podáis venir a acompañarnos, no por mi poesía sino por la calidad que tienen algunos textos de mis compañeros. Merece(n) mucho la pena. Por ahora os dejo aquí unos cuantos poemas a ver si consigo animaros. Abrazos,

Si no fuera por el limón que te nace

tan rojo

entre los labios

todo sería tan desierto,

todo tan piel

todo tan ceniza y tan madera seca.

Entre los labios, como un relámpago húmedo

tu lengua me indica el camino perdido a las algas

la vuelta al terreno viscoso

muscular

de la pasión.

Vegetación

Laprimera vez que vi tus ojos fue en aquel programa dedicado

a los leopardos.

Te escondíascomo un recuerdo,

entre pelícanosy tarzanes.

Me cazaste,

y tu generosahumedad de iguana me dio tres besos.

Te acercaste yfuiste dócil,

parque urbanocon tus niños en bicicleta,

el césped rojo,

y tu lago deagua

aún tancaliente.

Yo te paseaba

te meaba en lasesquinas alejadas

tocaba la tierra

y las escamas detus peces.

Te acercastetanto que ya no puedo dejarme cazar

fumarme loscigarros en tu césped rojo,

lamiendo yaspirando el humo

como si tuvieras

aún

savia en losárboles.

Raíces

Aquellasnoches nos penetramos las raíces que no eran nuestras.

Aparecíanpor la noche en la oscuridad que atropellábamos

ylos ojos abiertos.

Eranraíces que quemaban la ropa y la hacían montoncitos pequeños

deceniza.

Lanoche,

tancerca,

nosconvertía en bestias hambrientas

ysuaves.

Vanesa Pérez Sauquillo en la Huelga

2011-12-01T16:27:00.001+01:00

En el cuarto amarillo/los amantes encienden las/palabras. Y ayer 30 de noviembre, Vanesa Pérez-Sauquillo prendió con fuego abecedario La Huelga (Lavapiés, Zurita 39) con la cerilla que le entregó Rodrigo Galarza y su Museo Salvaje que organiza cada último miércoles de mes en este local.

Vanesa recitó poemas escuetos, estrechos y profundos como cerraduras de sus cuatros libros ya publicados (Estrellas por la alfombra 2001, Vocación de rabia 2002, Invención de gato y Bajo la lluvia equivocada 2006) y algunos otros aún inéditos. La poesía de Vanesa tiene luz, como ya dije en la crítica de versátil.es, y se trata de una poesía delicada, clara, que no choca con las palabras pese al conflicto, pese al dolor. Una poesía que fluye y que se puede enseñar a la gente que no entiende de poesía. A esa gente que odia la poesía pero que ama la vida. Esa gente que se reconocerán con la voz de Vanesa, con sus dudas, sus recaídas y con sus euforias.

Y ahora os dejo un poema suyo que escuché ayer y sentí como dolía, como me agarraba, en primera persona:

dime,
si me frotabas
hasta romperme en hebras,
por qué nunca pasaste los dedos
a través.
Por qué no me agarraste.

http://www.vanesaperezsauquillo.com/

Exorcismo fallido

2011-11-27T19:48:00.001+01:00

Catalina Bartolomé

Ya no eres aquel animal tranquilo queme besaba desde lejos

con los labios fríos y los ojoscalientes.

Eres un recuerdo y no te puedas frotarconmigo

no me quemas cuando te acercas

(porque ya nunca te acercas)

y echo de menos las quemaduras en elcentro mismo

de la herida.

A veces la carne recuerda y me lleno decaricias extrañas

pero que huelen a ti.

Siempre vuelves

vengadora

y mi carne se hace nudos, se choca y teladra con la noche en la boca

pensando en tus dedos ágiles

dulces

y llenos de espinas.

Mis recuerdos son tuyos y no puedomatarlos:

mis manos solo llegan hasta el borde exacto demi carne.

Y mañana día contra la violencia machista (relato consecuencias)

2011-11-23T17:13:00.001+01:00

Inclusolos del primero escucharon los gritos, los golpes. En el primero Asubieron el volumen, en el B, se fueron a dormir un poco mástemprano.

Másarriba, en elsegundo, no había nadie. Estaban fuera cenando. En el tercer piso,había miradas esquivas, de miedo, pero todo estaba bien, aún, ensus salones.

Enel cuarto explotó un vaso contra el suelo. No pasa nada. Alegría,alegría con sonrisas forzadas mientras los niños se tuvieron queponer zapatillas. En el quinto una pareja estaba abrazada, sufriendolos golpes y aún más los gritos.

Enel sexto nacían y morían los gritos, los golpes, y todo era dolor.Pero ella, en un descuido del dolor, consiguió escapar y bajarsangrando las escaleras, para pedir ayuda.

Enel quinto sus golpes en la puerta juntaron más a la pareja. En elcuarto, su llamada llegó tarde. Los niños son lo primero, dijeronentre ellos. En los terceros y segundos tuvieron miedo, ¿Quiénserá?, dijeron. Nosotros no hemos hecho nada malo. Cuando ella llegóa los primeros, todo el mundo soñaba o veía la tele. La irrealidadsiempre viene bien en estos casos.

Ala mañana siguiente, lamujer del quinto piso tenía un ojo morado, en el cuarto, los niñosgritaban y gritaban y sus padres solo podían llorar y pegarlos paraque se callaran. En el tercer piso, a la mañana siguiente, habíatrozos de platos rotos por el suelo y algunas gotas de sangre. En elsegundo, seguían durmiendo, soñando con colores y formas diversas.Los del primero A, encontraron el suicidio de la televisión en elsalón y en el primero B nadie pudo dormir. Los ojos no se podíancerrar.

Vídeo de REINCIDENTES Ay, dolores

Escritores

2011-11-16T16:48:00.001+01:00

Rafa Zubiría, No way home

Nos creemosreyes por coger un boli y escribir cosas raras.

Nos creemosdioses, pero aún somos aquellos niños feos

aquellos niñosraros que tenían aparatos en la boca

y que sonabachof

chof

cada vez quedábamos patadas a la pelota.

Tres insultos enla frente

y lágrimasrotas de niño solo.

Ellas eran tanguapas

y tu nunca

nunca.

Qué raro, quésolo

qué granosviscosos de poesía verde en la frente.

No encajábamos

no encajamos

y chof cuandonos sentimos solos

chof cuando temiro a los ojos

chof cuando teimagino desnuda
tan lejos de mi.

No encajamos yescribimos poesía,

arreglamos eltejado para que las piedras que el vecino nos tira

no hagan chof ennuestras cabezas de niños solos.

nunca.

Qué raro, quésolo

qué granosviscosos de poesía verde en la frente.

No encajábamos

no encajamos

y chof cuandonos sentimos solos

chof cuando temiro a los ojos

chof cuando teimagino desnuda.

No encajamos yescribimos poesía,

arreglamos eltejado para que las piedras que el vecino nos tira

no hagan chof ennuestras cabezas de niños solos.

Poesía

2011-11-12T22:13:00.001+01:00

Joan Brossa, Clau

Hacer un poema como si te rompieras unbrazo

y se lo dieras a ella.

Hacer un poema, bajar las escaleras

y sentarse al lado de aquel que nopuede subir.

Llenarte de hojas,

vivir despeinado y calvo,

tener las suelas llenas

los dedos gastados,

y que todo lo demás no importe porquehuele a ella

mientras escribes el poema.

Pasado

2011-11-10T21:37:00.002+01:00

Christies Lucian Freud

Yanadie me hace fotos.

Yanadie me dice que sonría

"quéguapo sales"

salía.

Ahoranadie me mira a los ojos

escondida

trasun aparato mecánico

(quécobarde eras).

Yanadie se me acerca y me recuerda las sábanas que tenemos muertas.

Ahoralos muertos somos nosotros,

lonuestro.

Mi madre es un pez

2011-11-10T16:48:00.001+01:00

(Texto publicado originalmente en koult.es)

Como dice Rodrigo Fresán en su relato La sustitución de los cuerpos y que forma parte de esta antología familiar de Libros del silencio,tarde o temprano, siempre acabamos descubriendo que los otros nunca son como uno pensaba. Y es verdad, pero con la familia, pasa aún más.

Y por eso, porque la familia sorprende aunque la veamos todos los domingos, aunque nos haya criado, aunque nos haya dado azotes y nos haya enseñado a leer, había que dedicarle una gran antología de relato a este círculo que nos acompaña toda la vida. Y tenía que ser precisamente de relato para que cada autor pudiera crear una familia, un entorno y lo presentara en sociedad.

Sergi Bellver, un tío muy interesante que sabe estar en los sitios adecuados y con los proyectos adecuados (como aquel libro imprescindible que fue Chejov comentado) se dio cuenta de esta extraña cercanía-lejanía familiar y decidió, junto a Juan Soto Ivars, proponer relatos familiares a una selección de escritores bastante adecuada.

El entorno familiar, con sus madres cercanas y crispadas, como cuando se le pasaban las judías al fuego pero lejanas al mismo tiempo, padres que detrás de una supuesta dureza esconden agujeros y hermanos cabrones, es un flotador que nos ayuda y que también nos condena a veces. Un caldo de cultivo perfecto, una excusa fértil y muy bien elegida para esparcir.

Los que cumplen, Fresán, Jabois o Berta Marsé, por ejemplo. Los que no, los que han hecho un relato para cumplir y que me han decepcionado por anteriores libros con un nivel bastante alto son Ortuño y Candeira. Uno, el mexicano, ha hecho un relato plano que no llega, y el otro, una narración que repite (y agota) el recuerdo que tengo de su genial Antes de las jirafas. Por otro lado, los que se han salido del tiesto, los que han cogido la propuesta y la han convertido en literatura son unos cuantos. Andrea Jeftanovic es una, medalla de oro por ese relato tan conseguido y Aixa de la Cruz y Paula Lapido la acompañan en un podio de escritoras amazonas. Salvajes y poéticas. Celso Castro también me gusta mucho, con ese tono de niño que rompe y Sergio Lifante escribe bien, tiene un buen relato, pero me deja inquieto. Otro escritor que me llega es Ricardo Menéndez Salmón que consigue atrapar el cansancio del matrimonio (¡casi nada!) y convertirlo en lógico, inevitable (como todos sabemos que en realidad es). Otro que lleva fuera del tiesto un tiempo es Olmos, que ya no sorprende a nadie sobre su calidad literaria pero si sobre sus relatos.

El resto de cuentos me parecen complementarios, no destacan pero acompañan a los textos que ya he mencionado. De alguna manera completan la foto de familia de unas grandes historias y ayudan a valorarlas en su justa medida. Una familia en la que no encaja, lo siento, Eduardo Mendoza. Me parece que su epílogo es demasiado plano, demasiado “esto ya lo he oído yo” y no, no encaja dentro de un libro lleno de historias desubicadas.

En definitiva, este Mi madre es un pez es un buen libro de relatos que no cansa pese a versar sobre un único tema y tener casi cuatrocientas páginas. Un libro con muchos caminos, con muchos discursos, con muchas madres y padres, con muchos recuerdos propios que el propio lector reencontrará en sus páginas.

Vegetaciones

2011-11-08T17:27:00.001+01:00

Joan Brossa, la massa del temps

Laprimera vez que vi tus ojos fue en aquel programa dedicado

a los leopardos.

Teescondías como un recuerdo,

entre pelícanosy tarzanes.

Me cazaste,

y tu generosahumedad de iguana me dio tres besos.

Te acercaste yfuiste dócil,

parqueurbano con tus niños en bicicleta,

el césped rojo,

y tu lago deagua

aún tancaliente.

Yo te paseaba

te meaba en lasesquinas alejadas

tocaba la tierra

y las escamas detus peces.

Teacercaste tanto que ya no puedo dejarme cazar

fumarmelos cigarros en tu césped rojo,

lamiendo yaspirando el humo

como si tuvieras

aún

savia en losárboles.

Raíces

2011-11-03T18:16:00.000+01:00

Math Creative Studio

Aquellasnoches nos penetramos las raíces que no eran nuestras

siquiera.

Aparecíanpor la noche en la oscuridad que atropellábamos

ylos ojos abiertos.

Eranraíces que ardían

raícesque quemaban la ropa y la hacían montoncitos pequeños

deceniza.

Lanoche,

másacá,

nosconvertía en bestias hambrientas

ysuaves.

Paso a paso

2011-10-30T02:19:00.000+02:00

La primera vez que vi tus ojos fue en aquel programa dedicado
a los leopardos.

La segunda paseabas por la calle
dando pasos como yo.

La tercera bailas y bailas
haciendo sangre
en mi cabeza.

La cuarta te pediré el teléfono,
seguro.

Desierto

2011-10-27T21:05:00.002+02:00

Dan Mountford

Yano quedan jóvenes,

sequedaron atrapados

todos

enlas líneas rectas

enlas vallas metálicas

entus ojos fríos.

Yano quedan jóvenes y todo es estable

podrídamentey con olor a meado de viejo

estable

oxidadamentey olor a establo

estable

conla puertas cerradas y la calva sucia

estable.

Sinembargo aparece

(yla escala de Richter mira hacia otro lado)

unachica que camina con el aire fresco

ysus dedos de los pies son moras

opiezas de parchis.

Seacerca,

seva a acercando.

Unpaso y enciende la tele

Otropaso y las tetas de silicona

unpaso más y se le caen los ojos

girala esquina y se come 20.

Bordeala farola, mira mi entrepierna y y besa la bandera gris

dela gente pequeña

yvieja.

Pasado fértil

2011-10-27T17:13:00.001+02:00

Collage de John Stezaker

Tengoun cementerio de alas rotas

enla boca.

Uncementerio de espinas nocturnas

quequieren ser

palomasnegras.

Miboca es un cementerio que no se rinde

yque santifica las raíces.

Miscosas muertas,

lascosas muertas que acaricio con la punta de la lengua

sonlas cosas que me hacen estar vivo.

Vivir muerto y morir inmigrante

2011-10-26T22:46:00.003+02:00

Eduardo Anievas Cortines

Hoy han encontrado a X inmigrantes muertos en las costas de Algeciras,

X inmigrantes muertos que no tuvieron Blackberry ni flores,

X inmigrantes muertos que no podrán vender Cds piratas.

X inmigrantes muertos que no podrán servirte

entregarte,

darte

regalarte

ni ser ya los puntos negros de la calle

ni tus esclavos.

X inmigrantes muertos que nunca tuvieron cara,

X inmigrantes muertos que nunca compraron (ni robaron),

X inmigrantes muertos que no podrán ser maniquís del Zara.

Hoy han encontrado a X inmigrantes muertos en las costas de Algeciras,

que son carne,

como nosotros,

que se comerán los gusanos.

club poético blogger que admita críticas feroces

2011-10-26T17:23:00.004+02:00

(ctrl+c y ctrl+v desde http://neorrabioso.blogspot.com/)

Propongo un club poético blogger que admita críticas feroces

Esta noche he estado pensando que la poesía que se hace actualmente, la mía la primera, es la peor poesía desde el comienzo de la humanidad. Y cómo no vamos a ser malos hasta el sonrojo, si nos prohibimos la crítica y operamos con una falta de verdad que ni que fuéramos políticos españoles. Propongo por tanto hacer un club de poenautas que estén de acuerdo con dejarse criticar sus poemas. No es obligatorio criticarlos negativamente, ojo: basta con permitirlo y hasta defender la crítica en el caso de que aparezca un tercero para criticar al crítico desde el anonimato o desde fuera del club. También se establece la condición de que el poeta no pueda defenderse de las críticas. Repito:

El poeta que ha escrito el poema

no puede defenderse de las críticas.

Este último punto se establece a la manera de la famosa tertulia del Grupo 47 alemán (Böll, Grass, etc) para evitar venganzas del criticado. En cualquier caso, los otros miembros del club sí pueden defender al poeta de las críticas de ese otro miembro si así lo creen justo. También se establece una fecha límite para este club de críticas feroces, el 30 de noviembre, porque tengo comprobado que esto de las críticas es muy heavy y desgasta mucho a la poetambre.

El que esté de acuerdo con esta propuesta sólo tiene que dejar un mensaje en los comentarios a esta entrada o en mi facebook y empiezo a criticarlo (o elogiarlo) desde ya. Por supuesto, para formar parte del club es indispensable contar con un blog de poesía, creer que la crítica sincera es beneficiosa para el poeta y que lo que hacemos en Planeta Blog tiene que ver más con el peloteo que con cualquier atisbo de crítica. El club es sólo para la poesía en verso, ojo, no vale para la prosa ni la prosa poética.

Ánimo!!!!!

Ya somos VEINTITRÉS en el club poético de críticas

Aunque parezca mentira, ya son veintitrés los poetas inconscientes que han decidido acabar para siempre con su carrera poética. Los veintitrés que se han apuntado al club internacional de críticas y que por tanto se ofrecen a ser criticados por el resto sin posibilidad de venganza son los siguientes (por orden cronológico):

• • • Beatriz Boca

• • • Jorge M. Molinero / Malone

• • • Tomás Rivero

• • • Isabel Tejada / BaBel

• • • Anouk A.

• • • Antonio Díez

• • • Mery Caos

• • • Hostal Mi Loli

• • • María Socorro Luis

• • • Jorge García Torrego

• • • B.

• • • Antonio Báez Rodríguez / Hombredebarro

• • • Víctor Mesa

• • • M. Samsa

• • • Mí

• • • Sofía Serra Giráldez

• • • Eloy

• • • Giovanni Collazos

• • • Amelia Díaz

• • • Mayte Sánchez Sempere

• • • Olaia Pazos

• • • Así habló Zarathustra

Quede claro que no hay responsabilidad ninguna y que cada poeta puede comentar / criticar los poemas de los otros de acuerdo al tiempo de que disponga, o no criticar ninguno, o sólo el de aquellos que leía de antes o con los que tiene confianza. Los blogs de los veintitrés apuntados están en la parte superior derecha de este blog. El de BaBel sigo sin poder abrirlo (se me congela la pantalla del portátil, no sé por qué). Ánimo. El plazo sigue abierto porque no existen plazos.

La columna de Álvaro Cuadra (especial para ARGENPRESS.info)

2011-10-25T14:52:00.004+02:00

La década de los ochenta marcó el advenimiento del neoliberalismo a escala mundial. De la mano de Ronald Reagan y Margaret Thatcher, la receta parecía infalible. Se trataba de minimizar el papel regulador del estado y controlar las “variables macro económicas”, con ello se garantizaba el crecimiento de las naciones. Las sociedades de consumidores era la única forma de alcanzar el bienestar de las mayorías. Tras la caída del muro, los más entusiastas hablaban, incluso, del “fin de la historia”.

Como suele ocurrir con los delirios y supersticiones humanas, ha llegado la hora del desencanto. Hoy, las protestas de los indignados están tan globalizadas como los mercados y los medios de comunicación. En todo el mundo, los ciudadanos advierten que el mentado modelo neoliberal no produce el bienestar prometido sino que genera desempleo, crisis económica e injusticia social. Esto lo sabemos bien en Chile, emblemático país-dólar a escala latinoamericana desde los tenebrosos años de Augusto Pinochet, pero también lo saben en Nueva York, París o Roma.

La llamada globalización ha creado un “capitalismo casino” planetario que enriquece a las grandes corporaciones, sumiendo a las naciones en la miseria. Este fenómeno que se ha acentuado estos primeros años del siglo XXI ha tenido consecuencias culturales y políticas insospechadas. El desarrollo de una “Hiperindustria Cultural” – construida de redes e imágenes digitalizadas en tiempo real - ha engendrado lo que algunos llaman una “Cultura Internacional Popular”. La sociedad de consumidores, diseño antropológico y rostro cotidiano del neo capitalismo, posee, ahora, un alcance mundial. En pocas palabras: Los problemas de los ciudadanos de diversos países son, en lo fundamental, los mismos. Esto explica, en parte, que la indignación sea, también, global.

Un desempleado en Nueva York, un estudiante chileno o un trabajador en Grecia son víctimas de la misma humillación producida por un sistema económico y financiero profundamente injusto. Todos ellos sienten la represión de la policía como expresión última de sus gobiernos. Las imágenes de las manifestaciones de indignados en todo el orbe traspasan las barreras idiomáticas, pues más allá de las singularidades de cada cual hay algo que se comparte. Mientras el alza de un índice en Wall Street enriquece a alguna multinacional, en otro lugar del mundo un trabajador pierde sus derechos de salud o un estudiante ve como aumenta su arancel para proseguir estudios. Mientras una empresa aumenta su capital, un niño muere de hambre en África, un bosque es talado en Amazonía o una especie se extingue para siempre en el planeta tierra. En el mundo imaginario creado por la publicidad, lo único cierto es la humillación, el dolor y la indignación.

Fortuito

2011-10-24T17:20:00.003+02:00

Eduardo Anievas Cortines

Disculpe,

se le ha caído la médula en mis ojos,

yhe chorreado la acera.

Siento molestarla, pero su pasear es amarillo

tirando a limón

y yo le noto el olor.

Desde que tropecé,

consus corolas, sus ojos,

lavida es otra.

Pero aún

haycoches y chaquetas

todo corre por el gris

incluso tu envés de granizo duro

que se lanza,

y huye

se desliza

caracolade sabor

impúdica reventadora de cotidianos,

dejándome

aquí,

blando y febril,

hablando solo.

La raya del pantalón

2011-10-20T16:14:00.002+02:00

Cualquier persona con uniforme

se convierte

automáticamente

en chaqueta o maceta.

Todo el que llora es un caníbal,

un tartamudo

un degenerado mental.

Almacenando tierra o pañuelos

la imaginación se escurre por la solapa

como una víscera rota

sucia

que se muere sin hacer ruido.

Fauna aérea

2011-10-18T20:28:00.000+02:00

Emergency instructions, Fight club movie

Cuandoel avión perdió el control y estaba ya a punto de estrellarsecontra el suelo, de los 204 pasajeros del avión 2 daban a botonesdesesperadamente, otros 4 habían decidido dejar de intentartranquilizar al resto de pasajeros y ahora gritan y lloran y uno deellos maldice el momento en que decidió estudiar para azafato yabandonar así una vida larga y feliz trabajando en la ferretería desu padre.

65personas cierran los ojos, se agarran fuertemente a los apoyabrazos ypiensan en las personas que más quieren. 1 chica joven escriberápidamente la parte final de un poema que trata de la fugacidad dela vida.

4ancianos piensan que podrían haber hecho más cosas en su vida o almenos mejor. Uno de ellos se acuerda de aquella chica a la que nopudo besar cuando tenían doce años y le da pena.

32personas se dan la mano con los pasajeros de al lado, y así sesienten un poco menos solos. 6 personas no han querido darse lasmanos con las personas de al lado, y cuatro de ellas se arrepienten.

1persona lleva los audífonos puestos y está mirando cosas deltrabajo en el ordenador, y por eso no se ha dado cuenta de nada.

6mujeres piensan en sus hijos y mueren de dolor. 5 hombres piensan ensus hijos y sufren. Dos de ellos creen que no fueron tan buenospadres como deberían haber sido.

1anciana se acuerda de cómo su madre lavaba la ropa en el patiocuando ella era pequeña, se emociona y sonríe ligeramente.

9personas han pensado en hacer el amor, pero ya es muy tarde y ademáslos baños están ocupados. 1 anciano se da cuenta que ha tenido unabuena vida, y está tranquilo.

14personas se besan, aunque la mayoría de ellos no se habían dirigidola palabra antes. Otros 8 también se besan, pero es diferente porqueestos se quieren.

23hombres y mujeres se han quitado el cinturón de seguridad y hanbuscado diferentes posturas para intentar salvar mejor el impacto.

6niños están asustados y lloran porque todo el mundo llora, grita ohace cosas raras.1 bebe sigue durmiendo feliz ajeno a todo.

Enuno de los baños del avión, 1 mujer tiene el estómago suelto y nopuede hacer nada más aunque quisiera.

2personas golpean la puerta fuertemente pidiendo inútilmente a lausuaria que salga. En el otro baño, 1 hombre se alivia efusivamentey grita.

1chico joven tiene la foto de su novia que siempre lleva en la carteraen las manos, la mira, sonríe y se le humedecen los ojos. 1 chicotambién tiene la foto de su novia en la cartera, pero le da igualporque está intentando que la chica que tiene a su derecha le bese,le toque o algo. 1 chica se siente estúpidamente seducida y cede.

7mujeres piensan en sus maridos y una de ellas también en su amante.

1persona, que soy yo, siempre ha tenido pánico a volar.

Cazador

2011-10-17T19:29:00.000+02:00

Elcazador se esconde entre la espesa selva. Repta y se ensucia, pero nole importa. Hace ya más de media hora vio a su presa, a lo lejos, yesa visión le da fuerzas para llenarse de barro, para soportar elsol, la sed y esos remordimientos odiosos que siempre aparecen.

Elcazador conoce a su presa y sabe que sedirige con su pareja a una pequeña cala en la que nadie losmolestará. Desde la distancia los observa. No tan cerca como paratenerlos a tiro. No. Aún no. Es muy pronto todavía, pero la sangreya golpea con fuerza en sus venas.

Vaa ser difícil capturar a esta presa. Es un ejemplar ya maduro, noviejo, sino maduro, casi en plenitud y no se dejará atrapar. Además,puede ser que haya más cazadores acechando. Eso nunca se sabe. Se vaacercando lentamente, sin levantarse apenas del suelo, encogidopor la prudencia y también por el miedo.

¡Laacaba de ver! Pero aún no está a tiro. Pero queda poco. Un fallo aesta distancia haría perder la presa. El cazador hiedea sudor y tiene hambre. Esta es su oportunidad. Nunca se ha visto enuna situación tan buena como esta.

Avanzaun poco más sin quitar la vista de su presa. Un crujido aparece a sulado izquierdo. Está cerca. Él mira hacia esa dirección, pero solove marrón y verde. Debe de ser otro cazador. Tiene que darse prisasi no quiere que le quiten la pieza. En cuclillas esquiva los troncos y ramas caídas, mientras avanza decidido. Ahora los ve a losdos. Macho y hembra. Él es más grande que ella. Ella es másvaliosa, mucho más, pero su piel ya no es tan tersa y lustrosa comoantes. Él es más joven y atlético. Tiene la piel más oscura yhuele a frescura desde lejos.

Elcazador saca el arma, lo mueve, lo ajusta hasta que, entre sus manos,queda perfecta. Apunta, regula un poco más, así, eso es. Ahora estáperfecto. Y dispara varias veces. La hembra recibe uno de losdisparos en pleno rostro pero no siente nada, y siguen ahí, en laplaya, desnudos y felices.

Dosdías más tarde el país se despierta y ve la sangre de las víctimasen la portada de una revista:

“Lareina Margarita fotografiada con un amante en las playas de CostaRica”.

Lapresa agoniza de dolor en su casa. El teléfono no deja de sonar. Elcazador, tranquilo en el sofá de piel de su casa, observa orgullosola pared donde cuelga la fotografía. El disparo que acabó con supresa.

Discusión a trozos

2011-10-16T21:54:00.002+02:00

SVETLANA VALUEVA

-Nome importó que llenaras de piel las paredes de la habitación.Tampoco que cultivaras uñas recién cortadas en el felpudo, pero,joder cari, no aguanto que dejes tirados los brazos en medio delpasillo. Anoche me caí y me rompí tres besos del mes de abril.

-Ay,lo siento. Hay veces que me despisto, me desmonto, se me rebelan losbrazos. Con rabia se me saltan las piezas y soy chorro. Otras vecessoy sangre explosiva porque tu tan cerca...

-Puesesto habrá que arreglarlo. No puedes ir desaparramándote por lacasa, ¿¡Qué dirán las visitas cuando encuentren una mirada tuyade dos metros de largo en medio del sofá!? ¿Cómo podremos comerlentejas si cada vez que enciendes la vitrocerámica, un recuerdo sete queda pegado en el botón de encendido? Cariño, me tienes quequerer menos.

-PeroAntonio, cariño, no te enfades conmigo. Yo lo intento pero la culpano es mía. Es la sangre la que explota.

El manifiesto global de apoyo a las marchas del 15O que han firmado Naomi Klein, Noam Chomsky y Eduardo Galeano.

2011-10-15T23:33:00.000+02:00

El manifiesto

El 15 de octubre, unidos y unidas en nuestra diversidad por un cambio global, exigimos democracia global: un gobierno global del pueblo y para el pueblo. Inspirados en nuestros hermanos y hermanas en Túnez, Egipto, Libia, Siria, Bahrain, Palestina-Israel, España, Chile y Grecia, también exigimos un cambio de régimen: un cambio de régimen global. En las palabras de Vandana Shiva, la activista india, exigimos el remplazo del G8 por la humanidad completa- el G7,000,000,000.

Las instituciones internacionales no democráticas son nuestro Mubarak global, nuestro Assad mundial, nuestro Gaddafi internacional. Estas incluyen: el FMI, OMC, el comercio internacional, los bancos multinacionales, el G8/G20 y el Consejo de Seguridad de la ONU. Como Mubarak y Assad, no permitiremos que dirijan nuestras vidas sin nuestro consentimiento. Todos nacimos iguales, pobre o rico, mujer o hombre. Africanos y Asiáticos son iguales a Europeos y Americanos. Nuestras instituciones deben reflejar esto o ser derrocadas.

Hoy, más que nunca, fuerzas globales determinan nuestras vidas. Nuestros trabajos, nuestra salud, nuestra vivienda, nuestra educación y nuestras pensiones están controladas por los bancos internacionales, el mercado, los paraísos fiscales, las corporaciones y las crisis financieras. Nuestro medio ambiente está siendo destruido por contaminación en otros continentes. Nuestra seguridad la determinan las guerras y el comercio de armas, drogas y recursos naturales que benefician a personas fuera de nuestras fronteras. Estamos perdiendo el control sobre nuestras vidas. Esto debe terminar. Esto va a terminar. Los ciudadanos del mundo debemos recuperar el control sobre las decisiones que nos afectan a todos los niveles – de global a local. Esto es democracia global. Esto es lo que hoy exigimos. [Este párrafo fue agregado siguiendo las sugerencias de las asambleas]

Como los zapatistas mexicanos, hoy decimos “¡Ya basta! Aquí el pueblo manda y el gobierno obedece” - ¡Ya basta! Aquí el pueblo manda y las instituciones globales obedecen. Como los indignados españoles decimos “¡Democracia real ya!”- Democracia global real ya.

Hoy hacemos un llamado a los ciudadanos del mundo: ¡Globalicemos la Plaza Tahrir! ¡Globalicemos la Puerta del Sol!

Despertador, poema de Vanesa Pérez-Sauquillo

2011-10-15T23:03:00.002+02:00

éste es mi contestador automático.
Para herir, simplemente, marque 1.
Para contar mentiras que me crea, marque 2.
Para las confesiones trasnochadas, marque 4.
Para interpretaciones literarias
producto del alcohol, marque 6.
Para poemas, marque almohadilla.
Para cortar definitivamente la comunicación,
no marque nada, pero tampoco cuelgue,
titubee en el teléfono
(a ser posible durante varios meses)
hasta que note que voy abandonando el aparato
a intervalos de tiempo cada vez más largos.
No desespere. Aguante.
Espere a que sea yo la que se rinda.
Le evitará cualquier remordimiento.
Gracias.

Pérez Sauquillo, Vanesa: Bajo la lluvia equivocada, poesía Hiperión, 2006, p.60

Consecuencias

2011-10-14T15:19:00.001+02:00

Inclusolos del primero escucharon los gritos, los golpes. En el primero Asubieron el volumen, en el B, se fueron a dormir un poco mástemprano.

Másarriba, en elsegundo, no había nadie. Estaban fuera cenando. En el tercer piso,había miradas esquivas, de miedo, pero todo estaba bien, aún, ensus salones.

Enel sexto nacían y morían los gritos, los golpes, y todo era dolor.Pero ella, en un descuido del dolor, consiguió escapar y bajarsangrando las escaleras, para pedir ayuda.

Desfile

2011-10-12T14:15:00.000+02:00

¿Cuántocuesta un avión militar?

¿Cuántocuesta una bala?

¿Cuántocuestan esas ganas de disparo?

¿Cuántoesas ganas de sangre ajena?

¿Cuántocuesta un tanque?

¿Cuántocuesta un rey?

¿Paraqué cuesta un avión militar?

¿Paraqué cuesta una bala?

¿Paraqué cuestan esas ganas de disparo?

¿Paraqué cuestan esas ganas de sangre ajena?

¿Paraqué cuesta un tanque?

¿Paraqué cuesta un rey?

¿Porqué somos nosotros los que queremos

aviónmilitar

bala

ganasde disparo

sangreajena

tanque

rey?

Poema 12, espantapájaros, Oliverio Girondo

2011-10-09T23:13:00.000+02:00

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.

Oliverio Girondo

http://www.youtube.com/watch?v=WmOLqDETnRw

Si todos fuéramos pobres

2011-10-09T18:32:00.000+02:00

Víctor Jara, disco la población

Un día, el pequeño Luchín estaba jugando en la calle con un palodelgado y roto, y con sus piececitos descalzos y fríos. Estabadesnudo, y lo único que cubría su cuerpo eran sus mocos y el barrode la calle. Sus padres, Pancha y Floro, ambos de veintidós años,han salido a buscar cartones con unos amigos. El encargado de que nole pase nada al bebé es Jónatan, su hermano mayor, de seis años. Ycomo a Luchín nunca le pasa nada, se ha ido a jugar un rato a lapelota con unos amigos.

Luchín, cansado del palo, gatea entre barro y basura y ve la farola.Una farola que nunca ha funcionado. Que no tiene bombilla, que estáoxidada y olvidada. Algunas personas, al pasar, se preguntan para quésirve, y siguen andando. Nadie se preocupa por ella.

Y de allí, de la única farola del poblado, salen de su tripa, pordebajo de una chapita, unos cables amarillos y verdes. Son decolorines, atractivos, y poco a poco, gateando, Luchín llega a ellosy los agarra con su manita derecha. Antes de electrocutarse del todo,el pequeño Luchín consigue lanzar un pequeño grito. Un perrosucio, pulgoso, que anda por ahí, empieza a ladrar y da la alarma.Pronto llega Jonatan, el responsable de cuidar de Luchín, y se lanzacorriendo a ayudar a su hermano. Sus manos, también, aún pequeñasy desnudas, se quedan pegadas a su hermano por la energía que lostraspasa.

Curiosos por los ladridos del perro, acude más gente al lugar, consus pies descalzos entre el barro, su pelo enredado y sucio, y todos,poco a poco, intentan salvar a los pequeños. Llegan los padres,Pancha y Floro, y al ver lo que está pasando, dejan a un lado lachatarra y se lanzan con las manos encrespadas a salvar a sus hijos.Y como todos, se quedan ahí pegados, unidos, todos juntos.

Vienemás y más gente que abandona sus quehaceres, por un momento, susvidas, para ayudar a sus vecinos. Más y más gente se queda pegada através de la carne, a través de unas manos sucias que han robado,algunas, que han drogado, otras, y la mayoría, que han sido usadaspara un levantar un cazo de sopa o para coger un martillo.

Elperro, un poco alejado, moviendo sus patas delanteras, sin atreversea acercarse, sigue ladrando. Todo aquel grupo humano está unido,contagiado por una electricidad misteriosa y maldita, que, derepente, deja de circular por aquella farola vieja, oxidada.

Laspersonas, aturdidas, nerviosas, se miran las manos, miran los ojos delos otros, como se mueven todos. Siguen vivos. Alguien ríe y llora ala vez, nervioso, y es un llanto húmedo de vida. A este siguen otrosy todo el mundo poco a poco se levanta, se palpa las espaldascansadas y sucias, se abrazan con manos rotas y se besan con labiosnegros, partidos. Cada uno va a su hogar, abrazado a alguien, o soloy contento, y el perro, en la calle, ladra de nuevo y persigue unarata entre los cartones.

Tillverkas i Sverige(Hecho en Suecia)

2011-10-08T11:58:00.000+02:00

Catalina Bartolomé

Nuestrossentimientos no son nuestros,

sonde un señor sueco

quefabrica colchones.

Lasnovias de tu adolescencia tienen mesas camillas

enlas rodillas

ytus padres tiradores beige

enlos ombligos.

Todosfuimos hechos en Suecia por rubias de manos enlatadas

yhombres sedientos y gordos.

Nosfalta aire para ser otra cosa.

Demasiadohueso,

demasiadoprecio,

ycuando se nos sale la sangre a borbotones por lo ojos

tenemosuna tara.

Cuandomiramos a lo lejos

comolos animales que buscan fornicar por placer

onecesidad

tenemosuna tara.

Cuandosomos otro

yno aceptamos nuestros cuerpos exactos de cómodas

deestanterías

depequeños lápices de fábrica

tenemostaras.

Somostaras cuando nos acariciamos los bordes

cuandonos lamemos las cerraduras

cuandoqueremos salir del envoltorio queriendo ser

loque no somos.

Cuando los dioses se convierten en palabrotas (visto en Mi madre es un pez)

2011-10-07T21:35:00.003+02:00

En breve(un breve generoso, relajado) la crítica aparecerá en koult.es. Me he encontrado esto y quería compartir.

"Me pongo una cerveza. Le digo.
No hay. Me dice. La madre.
Joder. Le digo.
Palabrota, palabrota. Dicen los niños.
Joder. Digo.
Palabrota, palabrota. Dicen los niños.
Cojones. Digo.
Palabrota, palabrota. Dicen los niños.

Puta. Digo.

Palabrota, palabrota. Dicen los niños.

Jorge Luis Borges.

Palabrota, palabrota. Dicen los niños.

La madre no dice nada."

Olmos, Alberto, Todos mis hijos en VV.AA: Mi madre es un pez, edición de Sergi Bellver y Juan Soto Ivars, Libros del silencio, Barcelona, 2011, 374 pp.

Plaza

2011-10-07T16:37:00.004+02:00

Otavalo, Ecuador

Cuandote conocí

teníasuna plaza enorme en el hueco de la boca.

Sete sentaban ancianos,

jóvenescon latas,

ytu los acariciabas con la lengua

ylas farolas encendidas.

Despuésde hacer el amor se te abrían las persianas

tequedaba un nido de pájaros en los ojos

yolor a mar entre los bancos.

Pocoa poco se te endureció la piedra

venenosa

queescondía tu cara.

Pocoa poco carne rápida

ysilencios de hueso.

Pocoa poco sangre podrida

pasada

enel fondo de las alcantarillas.

Sihubieras mantenido tu carne en el verano

nohabría mimos tristes en los portales,

animalesmuertos en las aceras,

ydemasiado hueco en los bancos dobles.

La civilización

2011-10-05T21:59:00.000+02:00

Jacek Yerka

Un puñado de abejas bailaban en tusmejillas

pero a nosotros no nos importaba.

Imposible ver nada con aquel ritmo decascadas,

aquel encuentro de selvas y cuchillos.

Todo era normal pese a ser diferente;

tener a cada paso menos cuerpo y máscaballos locos

en las manos.

Pero los caballos poco a poco se fueroncalmando y se convirtieron,

de repente,

en simples muebles de oficina

en dedos

en angostos cinturones y las ganas porabrirlo todo

(por morderlo todo y probar todas lassangres)

se fueron,

de una en una

a la fría fila del paro.

Sorpresa

2011-10-02T17:27:00.004+02:00

Misha Gordin

Lo anunciaron en la radio, en la televisión, en las calles, en Internet y en los periódicos. En todos los lugares, a todas horas. Algunas personas pensaron que era la promoción de una nueva película, otros, un grupo musical. Por eso, cuando se dieron cuenta que el apocalipsis era otra cosa, el fin del mundo pilló a todo el mundo por sorpresa.

Bonilla

2011-10-01T19:18:00.001+02:00

"Cada vez que te alejas
te veo convertida en muchedumbre
añicos de un espejo reflejando
las caras que no quiero ver de mi"

Bonilla, Juan: Defensa personal (Antología poética 1992-2006), Renacimiento, Salamanca, 155 pp.

El record imprevisto

2011-09-30T16:21:00.001+02:00

Manjari Sharma

Aquella mañana yo quería lavarme bien, dejarme la piel bien tersa y suave porque nunca se sabe qué es lo que puede pasar. Aquella mañana, yo tenía que ir a trabajar, por supuesto, pero tenía prevista una reunión con los altos mandos, y bueno, ya se sabe cómo son los altos mandos. Así que, por si acaso había también una Alta manda por ahí, que me arreglara la vida además de darme un puesto un poco más cómodo, entré en la ducha como aquellos tíos raros que entraban en Lluvia de estrellas y se cambiaban por otros, (¿cómo cojones hacían eso?).

El agua apareció, como siempre, milagrosamente por la alcachofa con agujeros. Al principio fría, después mejor y luego ardiendo de cojones. Como siempre.

Esa mañana yo quería dejarme bien limpito, de verdad. Sacarme toda esa roña que había estado acumulando sin motivo aparente y demostrar a toda esa pléyade de encorbatados (y esperemos que también encorbatadas, o bueno, enfaldadas) ejecutivos que soy una persona decente que sabe exigirse y sacar lo mejor de uno mismo.

Eran las siete de la mañana, y ya se sabe; si tu compañero de piso tiene un apretón y tiene que entrar si o si, que el agüita está muy calentita y fuera hace un frío de cojones, o que te quedas dormido como un puñetero tablón bajo la pequeña lluvia. Y esto último fue lo que me pasó. Cuando desperté ya era tarde de cojones y ese grupito de cabronazos seguro que me despidiría por no haber ido a trabajar (fascistas).

Bueno, pues ya que estaba ahí debajo, me levanté, me puse cómodo, y me lavé por quinta vez el pelo. Hay que ver que gusto da enjuagarse los pelos con aquella espuma que se reproduce más y más hasta que ya te cae por el pecho o la espalda y la ves pasar entre tus pies directa al sumidero.

Parece que esos pequeños placeres no se van a acabar nunca. El agua debe reproducirse dentro de esas tuberías mohosas que penetran por todos lados las casas y los bares, porque si no no entiendo como millones de personas limpias puedan restregarse y limpiarse cada mañana en sus casas bajo un chorro ininterrumpido de agua cristalina sin que esta se agote. Joder, el agua debe follar como si no hubiera un mañana.

Mis perspectivas de vida en aquel momento no eran demasiado ambiciosas, (bueno, un poco de acondicionador no habría estado mal) y estar ahí, aguantando la caída de las gotas, era mi único plan previsto. Las suciedades se fueron cayendo poco a poco, descolgadas, por el agujero negro que las lleva a otro spaguetineante laberinto de tuberías y oscuridades que deben acabar en algún lado pobre pero limpio. Qué más da. Lo pobres no somos nosotros y nos quedan muy lejos.

Después de dos horas, y después de contundentes sacudidas de esponjas, geles y champús, mi piel empezó a encogerse y vi como mi dedo gordo empezaba a quedarse en contacto con el aire condensado del baño. Quizá ese retroceso dérmico fue el causante de que la ceja derecha empezara a desplazarse, como un pequeño felpudito móvil, sobre mi ojo y mi mejilla, para dar justo después un salto desde mi cara hasta el suelo de la ducha.

Sería ya la hora de comer. Lo que me extrañaba es que ni Teresa ni David hubieran querido entrar en el baño. Debe ser que tienen el estómago fuerte. Creo que más que yo, porque cuando empecé a escuchar los contundentes quejidos de mi tripa, empecé a oler los afrutados olores de los geles (los ocho que había) y de los champús (cereza, kiwi, miel) de otra manera. Empecé a desparramar aquellas fragancias multicolores en mi boca, a darme un festín, espachurrando los botes como un auténtico idiota, llenando mi tripa de glicerina y otras mierdas nada buenas. Al cabo de un rato, cuando mi tripa dijo basta, me caí lirondo al suelo.

Lo siguiente que noté fue el sonido de una respiración forzada a mi lado derecho. Luego, cuando abrí los ojos, joder, qué pivón entrando por la puerta. Al final va a merecer la pena tanto restriegue

Vicente Aleixandre

2011-09-30T14:29:00.001+02:00

"¡Qué dirán las palmeras! ¡Qué dirán aquellas paredes blancas que se han desplomado súbitamente para que de su flor abierta surtamos tu y yo dormidos en su corola! ¡Qué dirán los músculos que nos hemos arrancado a manotazos tirándolos sobre las sillas!,

"Cuando contemplo tu cuerpo extendido
como un río que nunca acaba de pasar,
Como un claro espejo donde cantan las aves,
donde es un gozo sentir el día como amanece".

Aleixandre, Vicente: Vicente Aleixandre antología total, selección y prólogo de Pere Gimferrer, Seix Barral, Barcelona, 1977

El coco

2011-09-28T19:58:00.002+02:00

Chema Madoz

Sus manos se clavan en mí espalda. Mueve todo. Me empuja, me dice. La lámpara se ha movido un poco de la mesa. Después la colocaré. Me acaricia y me duele. No, ahora no. Luis tiene que comer. Los dedos me fuerzan, me gusta, si un poco. Pero me duele. No, ya no me gusta. Ya, ya está bien. Para.

Ya no es como antes. De sus ojos no cae nada. Lo miro y ya no recojo nada. Mi sujetador está casi caído y el no para de empujarme y gritarme. Ya no escucho. Puede haber sido aquel golpe. Luis está en el salón. No vendrá. La televisión está muy alta. Me tumba en la cama. Me clava el reloj en el muslo. No, le he dicho que no. Que no siga, que después. Le prometo que después. Tendré que ordenar todo antes. Está todo descolocado. No me escucha.

Me baja las bragas. Y sus uñas se clavan en mis muslos. Me mancha, me pudre y me lastima. Luis me llama, lo escucho bajo el sonido de la televisión. No. Hijo, no vengas. Sus manos están por todos lados. Y me patea con sus ojos. Y me mata con su boca. Lo golpeo. Lo intento. Pero me agarra las manos. Ya no puedo hacer nada. Me devora. Y me remata cuando Luis entorna la puerta. Lentamente. Mirando, asustado, al Coco disfrazado de padre.

Ángel González

2011-09-28T14:50:00.002+02:00

"Entré en tu cuerpo lleno de esperanza para admirar tanto prodigio desde el claro mirador de tus pupilas. Y fuiste tu la que acabaste viendo el fracaso del mundo con los míos"

González, Ángel: Palabra sobre palabra, Seix Barral, 2010.

Visita desde otra dimensión

2011-09-27T00:22:00.002+02:00

Anka Zhuraleva

El fantasma de tu cuerpo es eterno y atraviesa mi casa

vacía

ensuciando las paredes y asustando al gato.

Mañana le voy a echar a patadas para que vuelva contigo

y con aquel señor trabajador

al que llamas cariño.

Ya no quiero que me lama las mejillas cuando estoy a punto

de alcanzarte en sueños,

no quiero que me siga

no quiero que me enseñe el hueco de nidos

de su boca putrefacta.

En algunas cosas es mejor que tu;

no deja pelos en la ducha

ni me abrasa el pelo por las noches,

pero su aliento me deja recuerdo a tierra,

a raíces muertas.

Es mejor que se vaya contigo,

yo no tengo hueco para más fantasmas

en mi cuerpo.

Abeja

2011-09-21T23:25:00.002+02:00

Taylor Wood

El sol era negro aquella madrugada en que Elisa empezaba a nacer de entre las sábanas de su cama.

Sus ojos parecían horizontes y pegados por el mismo oscuro que tapaba el amarillo del sol. Eran las 6 de la mañana. Demasiado temprano para la efímera Elisa.

A las 11 despertó por fin y se fue a su universidad. A estudiar.

Luis es un chico responsable y pudo abrir los ojos a las 7 con ayuda de una pala que tiene al lado de la cama. Ahora espera el rectángulo con ruedas que le vomitará cerca de su casa. Lee a Galeano. Y una abeja un poco despistada decide que no hay tanta diferencia entre los cuentos del uruguayo y las flores coloreadas.

Aterriza en una “mañana” y avanza lenta hasta un “rayo por la noche”.

Decide que es el néctar que necesita y sube al cielo cargando su cuerpo gordo pero feliz.

Tras volar un largo camino, cansada, llega, sin quererlo cerca de la cara de Elisa, la que sin motivo alguno, empieza a intentar golpearla.

La abeja, que en este caso podemos llamar Rebeca, decide inmolarse y clavar su corazón en la mejilla izquierda de Elisa, la que ante ese acto heroico, grita de dolor.

Aquel día Elisa aprendió más que cualquier día en la universidad, y además, quedó embarazada del libro que escribirá cuando tenga 37 años y tres hijos llamados Eduardo, Carlos y Nuria.

¡Te pillé!

2011-09-19T22:17:00.003+02:00

Roi James

Tienes olor a papel desde la oreja izquierda

hasta el centro de los pétalos.

A mi no me engañas,

hueles a batallas

a yerba

a sangre de noche recién quemada.

Por favor,

hasta que vuelvas a la llanura de letras y huecos

déjame que yo te toque,

déjame que yo te sienta desnuda

bajo la punta redonda

de mi boli Bic.

Vacaciones pagadas

2011-09-18T17:07:00.003+02:00

Emilio tamborileaba en el volante una canción desconocida que sonaba en la radio. Primero con la mano derecha y luego un poco con la izquierda. Se fijó en la salida del supermercado y pensó que, antes de que llegara a la señal de ceda el paso, a la mujer se le romperían las bolsas de plástico que marcaban sus dedos bastante rollizos.

Era mediodía, pleno Julio, y Madrid se fundía entre humos y cristales. Se había ido mucha gente, si, pero la que quedaba aún seguía siendo demasiada. La señal pasó y la mujer siguió su camino sin darse cuenta de nada. Emilio, fumando en el taxi, se miraba en el espejo y se atusaba el poco pelo que le quedaba. Emilio aún era joven, eso se decía, y no era normal que con treinta y dos años estuviera así. Su melena de hace años había desaparecido, y solo le quedaban unos pelos delgados y frágiles con poco futuro.

El semáforo se puso en verde, pero antes de que pudiera meter primera, levantar el embrague y pisar el acelerador, una chica joven lo llamó y en unos segundos ya estaba dentro.
Buenos días.
Buenas.
¿Me podría llevar a un sitio bonito, por favor?
¿Cómo?
Si, que si me podría llevar a un sitio bonito por favor.
Emilio había estado mirándola por el retrovisor desde que entró al coche, pero cuando la chica repitió la pregunta, se agarró del asiento y miró hacia detrás.
¿Es usted turista, o qué?
No, llevo viviendo en Madrid toda la vida y por eso quiero salir e ir a un sitio bonito.
Pero bueno, ¿Me estás tomando el pelo?
Los pitidos se abalanzaban sobre la conversación.
Bueno, si no quiere llevarme, ya busco a otro, dijo convencida la joven.
Emilio se dio cuenta que aquella mujer tendría más o menos su edad. Quién lo diría. La mala vida, el sobrevivir oliendo humo y aguantar a niños borrachos que vomitaban dentro del taxi de vez en cuando, le hacían aparentar unos cuarenta.
La chica agarró el abridor de la puerta, pero antes de conseguir tirar de él, Emilio dijo algo.
Vale, vale, yo le llevo a donde sea porque sino estos animales nos van a matar.
Antes de acelerar, pudieron ver un zapato que rebotaba a la izquierda del coche.

Bueno, entonces, un sitio bonito, ¿no?
Pues si. Quiero el sitio más bonito del mundo.
Joder, ¿Pero usted qué quiere, que le lleve al Caribe?, ¿No se ha dado cuenta que esto es un taxi?
Si, ya lo se, pero yo quiero ir a un sitio bonito. Cuando dijo esto, la chica sonrío ligeramente.
Bueno, lo primero. ¿Tiene para pagarme? porque si no tiene con qué pagarme no la llevo a ningún lado.
Si, si tengo para pagarle.
Muy bien. Entonces la llevo donde quiera.
Muy bien.
Pero primero, dígame su nombre.
Me llamo Isabel, encantada, ¿Y usted, es?
Emilio.
Muy bien, Emilio, pues vamos a perdernos entonces.
El primer destino fue el barrio de Estrecho donde creció Emilio. A Isabel no le gustó demasiado porque eran casas antiguas y llenas de ladrillos. El segundo lugar fue un pueblo a las afueras de la ciudad donde había pasado los veranos cuando era pequeño. Le enseñó el río donde se solía bañar, el camino donde buscaba bichos y el campo donde a veces dormía con los amigos.

Así, yendo de recuerdo en recuerdo, de sitio bonito en sitio bonito, pasaron los días de verano, durmiendo en cualquier lugar, mirando casi siempre hacia arriba, a las estrellas.
Cuando a Emilio se le acabaron los sitios bonitos que podía recordar, empezó a dejarse llevar para encontrar sitios nuevos.

Entre Isabel y Emilio empezó a surgir una cierta complicidad, cierta química. No sabemos si es amor, porque eso solo lo saben ellos, pero la idea de alcanzar ese lugar común les unía y les hacía más fuertes.

El verano acabó, pero ellos querían seguir viajando. Parecía ser que Isabel tenía con qué pagar la carrera y, sinceramente, Emilio estaba encantado.
La carretera parecía no tener fin y se propusieron recorrerla entera. Ninguno de los dos dejaba demasiadas cosas en Madrid, y no les importaba perderse juntos. Pronto se dieron cuenta que la gente no hablaba su mismo idioma y supusieron que habían salido de España. Esto no les incomodó y siguieron viajando.

Se pasaron la vida en la carretera, buscando ese lugar bonito al que nunca parecían llegar. La vida seguía para ellos y tuvieron hijos que crecieron y viajaron por el mundo, dejando a sus padres queriéndose en el Taxi.

Hubo un día en que Isabel cayó enferma. Era ya muy mayor, y el asfalto y el humo de los caminos perjudicaron sus delicados pulmones madrileños.

Lo siento mucho amor mío, le dijo Emilio, pero te tengo que cobrar la carrera, ¿Qué tienes para pagarme?

Mi vida entera, respondió Isabel con su último soplo de vida.

2011-09-17T23:20:00.002+02:00

F.G. Lorca, por Sciammarella

Esta poesía se la quiero dedicar

al grupo poético Sextavocal,

que me recibió ayer con las letras abiertas

en un genial homenaje a Lorca en Moralzarzal.

Tenías las manos blandas
de acaricias palabras
y aún así,
se te rompían las olas en tu frente
robusta,
cada vez que te nacía un poema.

Se te veían las golondrinas y la sangre bajo la ropa
bajo tu lengua vibrante.

Quieren hacerte una marca desde las alturas
un insípido bote de palabras
pero tu te retuerces en tus textos
y te brotan ríos carnívoros de las vocales
y muerte
de los puntos finales.

Cada vez que te miras en un espejo,
te reproduces en miles de nacimientos furiosos.
Cada vez que apareces en los ojos
la muerte huye de ti y te deja limpio
de etiquetas y letras pequeñas.

Aún tus libros acompañan la sangre
y estos laten
con la violencia de caricias
que almacenaba tu boca.

Mensaje de texto desesperado desde un bar inmundo a las 5 de la mañana

2011-09-16T20:26:00.003+02:00

Vieira Da silva

Me cortaré las venas

si me conviertes en tu amigo.

Si me deseas el bien

clávame ya

un puñal de ojos en el pecho

Y aprieta bien.

Date prisa porque las otras

que son cáscaras y cigarros mojados,

me saludan desde lejos con el paraíso

(efímero y sediento)

entre las piernas.

Date prisa,

porque hoy tengo sed

y las copas están baratas.

Date prisa porque se me están pudriendo las manos

que desean

acariciar

tu boca.

Quiero un amor que sea monoteísta, Batania

2011-09-16T11:01:00.005+02:00

(Encontrado en http://neorrabioso.blogspot.com) Gran poema y gran blog!

Quiero un amor que sea monoteísta.

Que sea más puño que letra su sangre,
puño imperfecto y de furia su sangre,
que sea su sangre un puño demasiado.

Que me odie con asco monoteísta
y me ame con rabia monoteísta.

Que mate a los padres a golpes
y a golpes los padres arrasados,
amores sin creos ni reos de padres.

Quiero un amor que sea monoteísta.

Que nunca me llame a la puerta
si puede a pedazos destrozarla.

Que emita por Radio Nosotros
y al resto las nadas los ceros.

Que viva en Planeta Nosotros
y al resto jarabe petróleo cayendo.

Ya tuve un amor así. Me besaba
como si hubiera en su lengua un revólver.
Me amaba como si quisiera quedarse el amor
para ella sola. Ya tuve una mujer así.
Tan turbia y tan bella y tan
monoteísta.

Batania

La que era ella

2011-09-14T23:36:00.003+02:00

Catalina Bartolomé, agua

Lo que era fresco

se ha convertido en escombros.

Tu cara,

geografía perfecta para el beso,

ahora es ceniza

destino escondido

el estéril camino

hacia ningún lado.

Ya no nos quedan oportunidades

se quemaron todas juntas

(aunque yo, idiota, no lo supiera)

aquel día en que tu hueco venció la batalla

a tu presencia.

Se me amontonan las hojas

resecas

inútiles

aún me quedan primaveras

pero no contigo,

y ella

aquella que se aproxima

ya ha empezado a desaparecer.

El tacto del papel

2011-09-07T00:24:00.004+02:00

¿Por qué abres un libro

si en Internet hay mujeres plegables

mujeres fantasmales

mujeres de entrepiernas

mujeres que chocan contra la pantalla?

¿Por qué abrir un libro

si las letras no tienen luces

no huelen a fresa ni son exactas?

¿Por qué abrir un libro

un cadáver roto de papeles

si hay hombres musculosos por las calles

lenguas retorcidas que arden?

Se abre un libro para no cerrar los ojos.

Abrir un libro para olerlo

recorrerlo y lamerlo.

Abrir un libro para mancharlo

besarlo y violarlo.

Abrir un libro para sobrevivir a las mujeres plegables

a las luces,

a los músculos que abarrotan las aceras.

Por estas razones y por su capacidad de meterse en las venas

recomiendo seguir abriendo libros.

Siempre.

En forma

2011-09-05T19:27:00.007+02:00

Egon Schiele

Mientras seamos personas

mantengamos las formas,

las curvas,

los huecos,

las miradas.

Mantengamos las formas para no caer

para no convertirnos en periódicos

o estatuas.

Para mantener las formas

sigamos latiendo sin piedad

mirando a los ojos y a las ventanas.

Para no perder la mano

para que no se convierta en maceta,

acaricia un cuerpo tres veces al día

y déjate arder por las noches.

Ser persona

y mantener las formas

es cuestión de entrenamiento.

El nacimiento de mi color rojo

2011-08-31T22:54:00.005+02:00

Chagall, Les amants au ciel rouge

Después de tanto planear aterricé de golpe

en tu lengua.

La llegada no fue fácil

todo eran granos y quince años

pero estabas tú

al fondo de las clases y los niños.

Nunca más volveremos a atar

aquello que se escurrió de golpe.

Nunca más algo tan fresco

y tan cerca.

Nunca la sangre volverá a nacer de nuestros labios

como un enjambre de peces rojos.

Nunca más;

pero siempre en la memoria.

Alesio, de Ignacio García May

2011-08-26T09:45:00.004+02:00

Mañana sábado 27, el domingo 28 y el lunes 29, a las 20.30, la compañía local Xexil body milk dirigida por Pedro García de las Heras (y en la que me incluyo) interpretará en la Plaza del pueblo de Torrelaguna la obra ALESIO, de Ignacio García May.

http://www.torrelagunaweb.es/pdf/2011/08/reparto_teatro_verano.pdf

Sal

2011-08-25T13:54:00.006+02:00

Richard Avedon

No vengas con ese amor callado
sin sangre
que agoniza en tu boca.

Desparrama ya los ríos que golpean tu entrepierna
y coge aire
(las alas ya te asoman por las puntas del vestido).

No busques trabajo,
busca los truenos que chocan en tu piel y abre
abre todas las puertas,
abre tu piel y la mía
las calles y los sueños
y desgarra tres noches cada cama
en cada mirada.

Crítica literaria de Estrella distante, de Roberto Bolaño

2011-08-23T22:02:00.008+02:00

En 1968, mientras los estudiantes levantaban barricadas y los futuros novelistas de Francia rompían a ladrillazos las ventanas de sus Liceos o hacían el amor por primera vez, decidió fundar la secta o el movimiento de los Escritores Bárbaros. Así que, mientras unos intelectuales salían a tomar las calles, el antiguo legionario se encerró en su minúscula portería de la rue Des Eaux y comenzó a dar forma a su nueva literatura. El aprendizaje consistía en dos pasos aparentemente sencillos. El encierro y la lectura. Para el primer paso había que comprar víveres suficientes para una semana o ayunar. También era necesario, para evitar las visitas inoportunas, avisar que uno no estaba disponible para nadie o que salía de viaje por una semana o que había contraído una enfermedad contagiosa. El segundo paso era más complicado. Según Delorme, había que fundirse con las obras maestras. Esto se conseguía de una manera harto curiosa: defecando sobre las páginas de Víctor Hugo, masturbándose y desparramando el semen sobre las páginas de Gautier o Banville, vomitando sobre Lamartine, haciéndose cortes con hojas de afeitar y salpicando de sangre las páginas de Balzac o Maupassant, sometiendo, en fin, a los libros a un proceso de degradación que Delorme llamaba humanización.

La verdad es que me acojona hablar sobre Roberto Bolaño. Por eso, quizá, uso sus palabras (Amén). Es como hablar de un Dios, de un tío exacto en sus imprecisiones y en sus temas por muy desconcertantes que puedan parecer y por muy nebuloso y volátil que pueda parecer él mismo: chileno, mexicano, español, inmigrante, superventas, emigrante, revolucionario, bohemio y erudito. Tiene de todo un poco y lo controla todo. En su novela Estrella distante, segunda novela del autor publicada por primera vez en 1996, Roberto muestra un mundo extrañamente perfecto y exacto. Se trata de un mundo sórdido, de clases de literatura, de oscuridad, de asesinos, de dictadura, de weones y chilenismos varios. No se trata de un edificio majestuoso como los creados por el chileno en Los detectives salvajes o en 2666, sus obras más celebradas, pero quizá sin novelas como Estrella distante no existirían las siguientes, las que le darían la inmortalidad.

Roberto nos muestra un Santiago de Chile partido por la mitad. Lleno de artistas y fascistas, de pobreza y de aristócratas. Pero en esa brecha que podría representar la Alameda, la avenida de los pobres y de los ricos, Roberto ubica la poesía. Porque para Bolaño la literatura, la poesía, está en todos los sitios. Un fascista escribiendo poemas en el cielo es poético, y mucho, pero también lo es un grupo de escritores realvisceralistas que defecan, se masturban y vomitan sobre grandes obras literarias. La poesía es para todos. Aunque sean unos hijos de puta.

Roberto Bolaño, en definitiva, se llena las manos de literatura, la amolda, la hace tan cercana que no podemos pensar en un personaje de Roberto sin que esté rodeado de libros y, sobre todo, de literatura.

Reseña de "Las venas abiertas de América Latina", de Eduardo Galeano

2011-08-22T17:45:00.004+02:00

Desierto de Atacama, Chile.

Si Bartolomé de las Casas escribió una Brevísima relación de la destrucción de las Indias, en el siglo XVI, lo que podemos encontrar en este ensayo del escritor y pensador uruguayo, Eduardo Galeano, podría ser una "brevísima relación de la explotación de América" desde el siglo XVI hasta la conteporaneidad del autor(el libro salió a la luz en 1971).

Lo que Galeano pretende es mostrar la cara B. La cara de los derrotados, de los desposeídos. Intenta restablecer, un poco, la justicia histórica, responder a los cañonazos y a la fuerza de la explotación con recuperación de la memoria. Y, pese al excelente resultado obtenido, el trabajo de Galeano no ha debido de ser fácil. Los pobres, los que no tienen nada, (los nadie, como él mismo los definió en un excelente poema), no dejan marca. No quedan en el registro de la historia. Se mueren sin gloria, sin nombre, en masa.

Lo que nos presenta el uruguayo es una lista, lo más completa posible, de los mayores desastres, las matanzas, los saqueos más importantes desde el descubrimiento hasta la actualidad. Y, para nuestro asombro, podemos comprobar como este relato de los hechos nos presenta una batalla cada vez más compleja, más oculta, entre ricos y pobres.

Lo que podemos sacar en claro de la lectura de Las venas abiertas de América Latina es, que si antes se conquistaba a caballo y con la lanza en ristre, dejando las cosas claras en cuanto a derechos humanos de los conquistados, en los últimos siglos la aparente legitimización de los nuevos estados creados, en su mayoría, a comienzos del siglo XVIII, y el crecimiento más menos progresivo de los países, ha ocultado una explotación y un dominio por parte de los intereses comerciales mucho más abrumador que el que sufrieron los que recibieron a colonizadores.

Todos somos minorías

2011-08-19T12:19:00.005+02:00

Catalina Bartolomé

Hoy me he levantado negro,
oscuro
opuesto al Papa
y las sábanas fueron heridas
de suciedad.

Soy homosexual y tengo el culo rojo
de tanto amar,
de tanto creer en Dios.

Cada vez que toco una cama soy puta
reputa,
sucia puta de los cojones
y ellos me penetrarán rabiosos
con los calcetines puestos.

Cada vez que voy a la playa quiero ser turista
llenarme de sol y arena
pero me convierto en chabola de carne
sucio inmigrante
enfermedad
que se comerá a tus hijos y tu sueldo.

Si no fuera por mí mismo
por las esquinas y los palos
sería persona.

Si no fuera minoría,
si fuera un tío normal,
un tipo normal que se llena de babas e insulta
que se caga en los raros
y sueña con pegar a la mujer de su vida
si fuera así,
sería un tío de puta madre.

Producto

2011-08-18T12:18:00.004+02:00

Oleg Duryagin(DOU)

Eres tan fría, tan recta
que nunca llegas
que nunca alcanzas.

Concreta como un tornillo
como una madera sin carcoma
caminas por la calle perfecta
con el precioso erotismo
de una silla de IKEA.

Advertencia

2011-08-18T08:43:00.006+02:00

Mario Sánchez

Si quieres ser estatua de mayor
y evitar contratiempos
te propongo ser señora honrada
perfecto zapato de vestir
que siempre sabe
mantener las formas.

¡Pero cuidado!

Te convertirás en melocotón
si sigues así de suave.
Cualquier día de estos
en que la cama es una trampa
y el ojo un silencio
del sobaco te saldrá una flor
caliente y blanca
como tu sexo.

Tu recuerdo salta del espejo

2011-08-06T03:39:00.002+02:00

Bacon, Retrato de George Dyer

Rebotará mi cara en el espejo

y pensaré en ti.

Desordenado y lleno de escombros

me nacerán en la cara

(como una maldición

o un suspiro)

dos granos con la forma exacta

de tus senos.

Yo nunca te lo pediría

pero mis condones

(infatigables amigos de calor y plástico)

en peregrinaje irán a tu casa

a suplicarte que vuelvas con ellos

que vuelvas

(por favor y de una vez)

conmigo.

Sed

2011-08-02T20:02:00.005+02:00

Anna Kharina

Tu boca es partir naranjas

sacar el jugo con la lengua

morder el sabor.

Pensaré en ti cuando nazca

bruta

la esencia de mi sangre

en una cama ajena

en unos brazos tristes

y secos.

A veces la carne tiene sabor a semáforo

2011-07-28T21:24:00.002+02:00

Jacek Yerka

Esta eternidad coagulada

se repite calle a calle

en la ciudad sucia

en que se ha convertido mi cuerpo.

La velocidad de los dedos es relativa

a la suavidad del cuerpo pero los coches

que tienen ojos pero que no miran

no mueren nunca de amor.

Siento que los atardecederes se venden en rastrillos

o se caen a la basura

de pura tristeza.

Así no vamos a ningún lado, dijo ella

Y fue verdad.

El semáforo seguía en rojo.

Como un explorador, Joaquín Sabina

2011-07-22T22:24:00.004+02:00

Antonio López, Los novios

Después de tanto tiempo al fin te has ido
y, en vez de lamentarme, he decidido
tomármelo con calma.
De par en par he abierto los balcones,
he sacudido el polvo a todos los rincones
de mi alma.

Me he dicho que la vida no es un valle
de lágrimas… y he salido a la calle
como un explorador.
He vuelto a tropezar con el pasado
y he decidido, en el bar de mis pecados,
otra copa de ron.

Y en otros ojos me olvidé de tu mirada
y en otros labios despisté a la madrugada
y en otro pelo
me curé del desconsuelo
que empapaba mi almohada.

Y en otros puertos he atracado mi velero
y en otros cuartos he colgado mi sombrero,
y una mañana
comprendí que aveces gana
el que pierde a una mujer.

Con el cartel de libre en la solapa
he vuelto a ser un guapo entre las guapas
chulapas de Madrid,
sólo me pongo triste cuando alguno,
en el momento más inoportuno,
me pregunta por ti.

Ella

2011-07-22T10:58:00.004+02:00

Taylor Wood

Ella daba dos pasos hacia adelante
Daba dos pasos hacia atrás
El primer paso decía buenos días señor
El segundo paso decía buenos días señora
Y los otros decían cómo está la familia
Hoy es un día hermoso como una paloma en el cielo

Ella llevaba una camisa ardiente
Ella tenía ojos de adormecedora de mares
Ella había escondido un sueño en un armario oscuro
Ella había encontrado un muerto en medio de su cabeza

Cuando ella llegaba dejaba una parte más hermosa muy lejos
Cuando ella se iba algo se formaba en el horizonte para esperarla

Sus miradas estaban heridas y sangraban sobre la colina
Tenía los senos abiertos y cantaba las tinieblas de su edad
Era hermosa como un cielo bajo una paloma

Tenía una boca de acero
Y una bandera mortal dibujada entre los labios
Reía como el mar que siente carbones en su vientre
Como el mar cuando la luna se mira ahogarse
Como el mar que ha mordido todas las playas
El mar que desborda y cae en el vacío en los tiempos
de abundancia

Cuando las estrellas arrullan sobre nuestras cabezas
Antes que el viento norte abra sus ojos
Era hermosa en sus horizontes de huesos
Con su camisa ardiente y sus miradas de árbol fatigado
Como el cielo a caballo sobre las palomas.

VICENTE HUIDOBRO

El príncipe

2011-07-19T00:24:00.005+02:00

El príncipe llora

solo

en su castillo.

El príncipe llora y piensa en putas y en puertos

en entradas calientes.

La puerta del castillo huele a cárcel

huele a sudor de armiño

semen corrompido.

Las lágrimas tienen audiencia

con el príncipe y sus ojos secos.

El príncipe sueña con palacios irreales,

llenos de sirvientas y vino,

llenos de dolor y vida.

Luz

2011-07-11T00:38:00.005+02:00

Frida Kalho, Mi nacimiento

Ya llegan las contracciones. La señora Flora siente su interior romperse y no puede hacer otra cosa que contraerse y apretarse la tripa por encima del jersey. Su marido, Pedro, va de un lado a otro de la casa intentando encontrar ayuda para su esposa. Hace dos minutos que Flora ha sentido las contracciones y él llamó justo después a la ambulancia. Están de camino. En su intento de ayudarla, ha traído a la cama toallas, una botella de agua, servilletas, trapos y a sus dos hijos pequeños que miran a su madre aterrorizados.

El instante es importante, pero a la vez trágico. Es evidente que una nueva vida va a nacer, pero el coste puede ser demasiado grande. Pedro vuelve a intentar acomodar, por decimoquinta vez, un poco mejor a su mujer en la cama. No lo consigue. Flora le aparta la mano con un movimiento casi demoniaco. Flora grita y grita y solo quiere sacar ese fuego de su cuerpo. Pedro empieza a pensar si no habría sido mejor llevarla al médico, haber tenido que soportar un viaje largo de diez minutos auxiliando a su mujer y tener que haber dejado a los hijos en casa de… El caso es que da igual. Lo hecho hecho está, y ya no se pueden cambiar las cosas. Seguro que la ambulancia está a punto de llegar.

Flora nota como su cuerpo duele y reclama un esfuerzo titánico de su parte. Los otros dos partos no fueron así de duros. Este viene fuerte. Se agarra a las sábanas y vuelve a gritar. Parece que ahí viene. Siente que aquí viene.

Llama a su marido y le dice que va a tener que ayudarla. Lo primero, que lleve a los niños a la habitación, son demasiado pequeños y no harán otra cosa que asustarse y molestar. Lo segundo, que llame a esa puta ambulancia de nuevo que va a dar a luz, joder.

Lo tercero, y último, que venga a ayudarla, que traiga más agua, gasas, y unas tijeras. Aquí viene. Las órdenes de Flora se cortan en ese momento y un golpe dentro de su bajo vientre le avisa que va a dar a luz. Ya está aquí.

Su pelo está empapado, y dibujos serpenteantes se forman en su frente. Pedro intenta ayudarla y calmarla, pero es imposible. Parece que la dilatación ha llegado a su punto máximo. Está al límite. Flora empuja, hace fuerza y siente como sus manos, sus brazos, sus pechos, y cada parte de su cuerpo empuja e intenta sacar a este nuevo ser al mundo. Sus fuerzas están al límite. Justo a punto de tropezar con un precipicio que representa el desmayo y el dejarse llevar. Sigue tentando a sus fuerzas, obstinada. Pedro la ayuda, empuja con ella, la intenta calmar y está con ella. No la ha dejado sola.

Parece que ya sale, ya sale, está saliendo, una superficie blanca ensangrentada aparece y Pedro y María cambian un poco su semblante y se miran por un segundo, no, menos de un segundo, porque aún no ha acabado, y primero hay que terminar de dar a luz, de empujar y de sufrir, y Flora, solo ella, es la que empuja, y es ella la que va a dar a luz, y es ella la que lo está haciendo, y aprieta todo su cuerpo y, por fin, ya está fuera. Ya lo ha hecho. Ya ha dado a luz.

Pedro no lo cree. Se siente afortunado. En los otros dos partos no pudo estar presente por culpa del trabajo, y ahora puede coger a su hijo en brazos y acunarlo y sentirlo cerca.

Busca entre las mantas, y recoge una bola blanca ensangrentada. ¿Qué es esto? Se da cuenta que tiene pliegues, que está arrugado. No es un niño, desde luego que no.

¡¿Pero qué es esto?! Lo abre poco a poco y al hacerlo se da cuenta de que dentro de él hay letras que dicen cosas. Instintivamente empieza a leer. Es un poema, parece:

Pasar la vida contigo

ha sido

y será un insulto

a cada alma,

que lucha y se mueve

para seguir viviendo.

Me estoy quemando

de mala manera

enlatada de cocina,

cama

llevo tu sombra en las cadenas.

La sangre me hará partir

buscar entre caminos pasados,

parados y resecos

huir,

y ponerte las cadenas

a ti,

carcelero de esencias que no sabe

hacer un huevo frito.

P.D-Te dejo. Por si no lo has entendido.

Esperanza

2011-07-06T19:01:00.004+02:00

Waterhouse, The lady of Shalott

La vida estaba en sus piernitas

en sus coletas rubias.

Todo era tan suave

que olerla fuerte habría sido demasiado

para mis pobres pulmones de niño.

La esperanza estaba ahí

revuelta

pero cuando corría,

cuando huía preciosa de las clases y los niños,

algo único se escapaba

caía

de su piel de animalillo enjaulado.

Tuve que romper la puerta

del baño de las niñas tantas veces

para descubrir que ya no estaba

que se había ido

escondida

detrás de los cigarros

en el corazón de la noche.

Poco a poco la esperanza

el nudo en la garganta y las miradas

se fueron perdiendo en mi carne

como un rutinario veneno

que no deja mancha.

Al fin me acostumbré a tratarlas

a rastrear lo único

pero ya era tarde.

Me rasgué la piel tantas veces

intentando hallar el mapa

la mísera pista

el abrupto encontronazo

de nuevo

entre el valle y mis ojos.

Noté la brisa algunas noches

pero la cama

(crítico e implacable animal nocturno)

con impecable furia

solo dejaba huesos y legañas rotas

cuando bajaba la marea.

La esperanza seguirá escondida

en el fondo del bosque

encogida

lamiendo las cerraduras

piernas

que nunca podré abrir.

Stop

2011-07-05T18:50:00.003+02:00

Al principio todo era fuego

pero luego llegaron ellos

los mecheros,

y esclavizaron a las llamas.

Uno que quiere......

2011-07-05T17:51:00.005+02:00

Los días que cabalgan por mi sangre

deseando tiempo y espacio

saldrán hoy libres

furiosos

chocando contra el negro

de mis ojos

y el blanco

de la bañera.

....................................suicidarse

Las criaturas abisales, de Marina Perezagua

2011-07-02T11:39:00.003+02:00

Las criaturas abisales de Marina Perezagua dan su bienvenida al lector con una adolescente cazaconejos que, de primeras, pone en alerta al visitante. Y es que la sugerente imagen de portada de Aron Wiesenfeld, The Delegate´s Daughter, muestra un resquicio inquietante de la realidad que atraviesa todos los relatos y los hace únicos.

Parece tópico pero en realidad no lo es. La realidad que palpamos, que compartimos con compañeros de piso, carteros, abuelos, niños y demás seres indescifrables tiene un resquicio de misterio, de mundos increíbles. Vale, desde Cortázar sabemos que esto es así, que la realidad cotidiana cultiva en barbecho monstruos, irracionalidades, entonces, ¿Qué es lo que nos ofrecen de novedoso los relatos de Perezagua?

En primer lugar, están muy bien escritos, que, por cierto, no es lo normal en este tipo de narración en la que se puede caer en un charco pringoso llamado falsedad o quizá en otro que se llama fantasía y donde el lector termina por ver la narración como algo ajeno y superficial. En segundo lugar, las historias que nos presenta son historias muy bien armadas, con una estructura trabajada, dejando siempre, en todo momento, un equilibrio extraño entre lo más extraño y la cotidianidad. Y por último, lo que me atrae personalmente de alguno de los relatos de Marina Perezagua es su capacidad de conmover, de, pese a estar tratando un tema tan "serio" como es el de la senilidad de los ancianos, se atreve a dar un punto de vista crudo y a la vez tan pegado a nuestra realidad que da miedo. Mucho miedo porque los monstruos somos nosotros. Monstruos por haber pensado alguna vez en dejar a la abuela loca abandonada en una gasolinera. Por ejemplo.

También se atreve a presentarnos su visión del amor. Representado en Iluminaria como un amor de ciencia ficción con el que podemos fantasear con la rentabilización del amor como energía renovable que salve el mundo (o que lo condene definitivamente), o tal vez, como el recuerdo de otra época, de amores y sudores de gimnasio, con las carnes fofas de dos los dos ancianos de Bodas de oro. Otro mundo que se presta al mundo híbrido de Marina Perezagua es el mundo del circo, y en ese terreno de forzudos y mujeres barbudas, enanos y atracciones de feria, la autora nos presenta a La impenetrable, una adorable chiquilla que se convierte por razones obvias en la estrella del cartel.

También podemos tirar el relato por la ventana para cear un nuevo mundo de seres acuáticos, que no rehuyen el mar porque es su mundo, su escondite (Nuevo Reino). Y es que, aunque nos empeñemos en poner orden, en tener nóminas (además, como si fuera fácil en estos tiempos), transportes públicos y documentos de identidad,al final, y aunque no nos demos cuenta habitamos rodeados de horizontes; somos vidas fluorescentes que antes vivían encerradas en cajones. Tal vez seamos salvadores del mundo en potencia, seres como el protagonista de La loba, que a través de sus pechos peludos realimenta un mundo postapocalíptico con kilómetros de miedo, hambre y odio.

Así son los relatos de Marina Perezagua. Son recortes valientes y amorfos de historias inverosímiles que, sin saber como, se sientan a nuestro lado y no nos sueltan hasta habernos dejado un rastro de imágenes alucinantes en la memoria.

Criaturas abisales

Marina Perezagua

Editorial Los libros del lince

Diseño de cubierta: Lucrecia Demaestri

Imagen de cubierta: Aron Wiesenfeld, The Delegate Daughter

Primera edición: mayo de 2011

Trabalenguas estético

2011-06-20T13:38:00.005+02:00

La ciudad está botoxomizada
¿quién la desenbotoximizará?
El desenbotoximizador que la desenbotoximice
buen revolucionario será.

Un mundo de mentiras, por Álvaro Cuadra

2011-05-23T15:51:00.002+02:00

Durante muchos años, se enseñó en las universidades que el concepto de “manipulación” de la información se refería a ciertas acciones de tipo estratégicas tendentes a persuadir o disuadir a determinados públicos, cuyo sello era el tratarse de acciones llevadas a cabo por gobiernos o empresas de manera “consciente” y “encubierta”. La manipulación de públicos a escala mundial es, de hecho, una estrategia en marcha. Dicho de manera brutal: En la era de la “Híper-industria cultural”, todos los habitantes del planeta están expuestos, en mayor o menor medida, a una vasta operación de desinformación.

Los instrumentos privilegiados de esta “manipulación - mundo” están constituidos, por cierto, por las grandes empresas internacionales de la información. Son estas redes de televisión, páginas Web, radio, agencias de prensa y periódicos de gran prestigio y tiraje los que articulan día a día, en tiempo real, la historia oficial de la humanidad. Se trata, desde luego, de todo un sistema complejo cuyos filtros operan desde las naciones más desarrolladas del orbe, pero cuyos ecos resuenan por doquier. Se trata, agreguemos, de un sistema de medios coordinados en red que habla todas las lenguas del planeta. Así, detrás de cada “marca registrada” - BBC, CNN, NBC, FOX y muchas otras - se decide qué es y qué debe ser una “noticia”, qué es lo que tiene derecho a la visibilidad y qué debe permanecer opaco e invisible.

La denuncia al poder de los medios no es nada nuevo. Sin embargo, el actual desarrollo tecnológico ha refinado a tal extremo las posibilidades del montaje que bien podemos definir el siglo XXI como el gran siglo de la mentira. En la actualidad, la capacidad de los medios logra sincronizar el flujo temporal de los acontecimientos “en vivo”, con el flujo temporal de las conciencias alrededor del mundo. Hace algunos años, algunos estudiosos denunciaron la irrupción de una “Cultura Internacional Popular” de la mano de la manipulación publicitaria en un mercado mundial. Ahora, es preciso, denunciar la construcción de un “Imaginario Promedio Mundial”, mediante la manipulación de la información a escala planetaria. Cada acontecimiento es filtrado y puesto en una concatenación de símbolos - audiovisuales o escritos - destinados a construir una red “cuasi racional” de significaciones que son instiladas a los públicos a modo de ficciones verdaderas.

De este modo, cada día de nuestras vidas vemos aquello que se nos hace ver, cada día nos explicamos el mundo según el guión escrito en alguna interesada sala de redacción. Sin embargo, resulta interesante preguntarse por aquellos sucesos que no nos está permitido ver, el resultado atroz de alguna gloriosa incursión militar en nombre de la libertad o la democracia, los cuerpos rotos y quemados de las víctimas, los hombres y mujeres invisibles que flotan en el Mediterráneo porque jamás alcanzaron su sueño, los rostros famélicos de algún villorrio africano, los cadáveres apilados en alguna fosa común, en fin, los lugares convertidos en tierra baldía en nombre del desarrollo económico y la libre empresa. El “Imaginario Promedio Mundial” resulta ser el adormecimiento de toda resistencia moral y cultural frente a la depredación de poderes tan violentos como insaciables. El siglo de la mentira es, paradojalmente, el siglo del “entertainment”, un modo sutil de convertir lo trágico y patético en una cínica comedia.

Canción-poema para un momento de ESPERANZA.

2011-05-23T14:15:00.003+02:00

Habanera, poema de Ángel González

http://www.youtube.com/watch?v=n1rERaZR1eU

Se habla de la esperanza
últimamente.

...en donde vivo yo

Alguien la vio pasar por los suburbios
de Paris, allá hacia el año
mil novecientos cuarenta
y tantos. Poco después
aparecieron huellas de su vuelo
en Roma. También es cierto
que desde las Antillas voló un día
tan alta, que su sombra
cubrió pueblos enteros,
acarició los montes y los ríos,
cruzó sobre las olas,
saltó a otros continentes,
parecía...

…ay, que vente conmigo
adonde vivo yo.

Años más tarde,
un profesor ilustre
dedujo de unas plumas mancilladas,
halladas entre sangre
cerca de un arrozal, en el Sudeste
asiático, que ahí

en el sitio y la hora de la ira.

...en donde vivo yo

No en el lugar del pacto, no
en el de la renuncia,
jamás en el dominio
de la conformidad,
donde la vida se doblega, nunca.

...en donde muero yo.