Islas divergentes

Transición





Cuánto músculo queda aún en mi esperanza

qué futuro es este si no tengo manos.

Todos los gritos tienen cerrojo

demasiados años de paz

y la tripa llena de nada.



Quién vendrá a recoger los escombros en esta mañana gris

que no desemboca. 

No hay comentarios: