VÍCTIMAS

Apretadas a mi sangre como se aprietan los niños a sus lágrimas, 
nubes de cuerpos donde nunca ahogué mis manos
siempre allí
en el espacio verde de las camas donde no quedé dormido con los ojos cansados. 

se acumula camino pero no termina la guerra en las casas vacías de mi memoria
hay víctimas por el suelo que nunca tuvieron nombre
ni piel 
pero a mí me duele su marea de carcoma
para mi esqueleto de madera. 

España

Un país apretado entre los cables mojados del expolio

una casa sucia más allá de los turistas,

el gris de la resaca de vino barato,

la soledad de las mujeres multiplicada en las cocinas.

Yo no soy futbolista

no soy emprendedor ni entiendo vuestro idioma de luces y maquillaje

intento el lenguaje a ciegas de la carne pero en España un poeta sirve para calzar una mesa

para decorar una casa

o para hacer agujeros en el hígado de la noche.

Que alguien me diga dónde

en qué esquina podré hacer espirales con las vocales

cuántos escalones hacen falta para partirme la columna

cuántos amigos perderé por el camino

y cuántos metros le quedan a este cable de esperanza

que me corta las manos.